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La Grosses
Schauspielhaus non esiste più. Era un grande teatro, molto grande, come il
nome stesso lascia intendere, poteva contenere un pubblico di cinquemila
spettatori. Fu costruito a Berlino, nel 1919, dall'architetto Hans Poelzig.
Dalle poche foto rimaste, si vede che l'idea del suo progettista fu singolare
e magnifica. La scena s'apriva fino alla platea, digradando su un orchestra
semicircolare, fondendo, come per liquida fuoriuscita, la scatola
dell'illusione del teatro all'italiana con la spazialità aperta del teatro
greco classico.
All'intorno del piano di questa fluida orchestra s'innalzavano le gradinate
della cavea, enorme, inframmezzata da colonne che reggevano incredibili archi
dai bordi sfrangiati, simili ad matematiche serie di stalattiti. Al di sopra
di tutto, un tronco di cono immenso formava una cupola a fasce digradanti
verso l'alto, anch'esse sfrangiate. Guardando le fotografie in bianco e nero,
incredibilmente contrastate di toni soffusi, si rimane abbagliati: era un
insieme visivo conturbante. C'è anche una foto del foyer, gigantesco
anch'esso, vuoto, col soffitto largo e piatto sorretto da colonne esagerate a
forma di vaso o torcia, le quali arrivano in alto generando calici di vetro
che si allargano e producono la sconcertante sensazione di osservare dei
funghi atomici che affascinano e spaventano allo stesso tempo, come un presagio
inquietante.
La sua successiva distruzione dimostra quanto la creazione artistica sia
vulnerabile quando si scontra con l'orrore dell'umana stupidità. Rimangono
poche fotografie, come ho già detto, nessuno potrà più recitarvi, nessuno
potrà entrarvi.
Quello che è stato più non sarà ed a noi, non è più dato, poterlo vivere, nel
l'esperienza della nostra realtà.
Kasimir Von Taxis, che aveva avuto, in gioventù, il piacere di assistere a
molte rappresentazioni nella Grosses Schauspielhaus, è stato l'unico a
potervi rientrare. Disse: "Vado a Teatro". "Dove?" gli
chiesero interdetti, quelli intorno a lui, i familiari riuniti al suo
capezzale, mentre si avviava verso la sua serena morte alla venerabile età di
centotre anni. "Alla Grosses Schauspielhaus, naturalmente," rispose
Kasimir, "sono già in ritardo. Vado." rispose un po' di fretta, ma
sorridendo. E morì.
Anneke, la piccola cameriera, lo raccontò a me, quando era già vecchia anche
lei, ormai. Mi disse anche che in una vecchia foto, conservara nel palazzo
dei Von Taxis, si vede l'interno del teatro vuoto, splendido, tutto
illuminato; nel silenzio che solo le foto sanno trasmettere, osservando bene,
si nota un uomo in frak, in piedi, sorridente, accanto ad una colonna, in
secondo piano, a sinistra. Tutti i membri della famiglia Von Taxis, ed anche
Anneke, erano concordi nell'affermare che prima della morte di Kasimir,
nell'immagine fotografica della Grosses Schauspielbaus, non c'era nessun
uomo. E che quell'uomo sorridente, erano tutti convinti, fosse proprio lui,
Kasimir Von Taxis, l'ultimo spettatore di un teatro scomparso da quasi cento
anni.
Naturalmente, sono convinto che sia una sciocchezza inventata. Anche se poi
ho avuto modo di poter vedere la fotografia e notare la presenza di un uomo
in frak, in piedi, sorridente, accanto ad una colonna, in secondo piano, a
sinistra. Non risulta però, dall'albero genealogico della famiglia Turn und
Taxis, che sia mai esistito, nel secolo XX, un Kasimir Von Taxis.
(Racconto tratto dalla
raccolta Papier Mais, Fara editore, Santarcangelo di Romagna, 2006.)
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