Giuseppe mi ha chiesto

Dove volessi mangiare:

in un posto popolare

o in un ristorante più esclusivo.

 

Speravo lui intendesse con “popolare”

Una taverna di lavoratori

Come nella vecchia Madrid

E non una catena di fast food

Come McDonald.

Gli ho detto che ho sempre trovato

idee migliori in fatto di poesia

nei vecchi bar e bistrot

Piuttosto che in salse raffinate.

Mi ha portato in un posto chiamato

Il Grattacielo,

un buco nel muro,

nel cuore del quartiere vecchio.

Dovevi tuffare in giù la testa

Per passare dall’uscio

E tenerla bassa all’interno

Nel caso tu fossi più alto

Di 1 metro e 80.

C’erano solo tre tavoli

E dodici sedie.

La prima portata era un assortimento

Di affettati misti di Toscana

Con grandi dosi di pepe, aglio

E pezzi di soffice lardo bianco. 

L’unica portata calda del venerdì

Era merluzzo al forno

Ricoperto di peperoni arrosto.

 

Una caraffa di vino purpureo

È arrivata con del croccante

Pane fatto in casa.

Non ho potuto fare a meno di ascoltare

Le conversazioni ad alta voce

Che venivano dagli altri tavoli:

cavalli, politica e calcio.

 

Pettegolezzi sulla moglie di qualcuno,

o amante

e ancora ritornavano su tutti e tre.

 

Sulla parete dietro di me

C’era una copia autografata

Della maglia del capitano

Della locale squadra di calcio.

Sulle altre pareti

C’erano foto in bianco e nero

Delle annuali corse di cavalli

Di luglio e agosto

Intorno a Piazza del Campo.

Non c’erano manifesti

Di alcun partito politico.

 

Dopo pranzo Giuseppe suggerì

Un altro posto

Per il caffè.

 

Appena usciti,

Ho sentito dal tavolo accanto alla porta

Qualcuno lamentarsi

Del grande disonore

Arrecato alla memoria di Karl Marx

Dal fatto che molti Comunisti 

Adesso sono soliti andare in chiesa a Siena. 

Gettandomi uno sguardo

Un lavoratore con una tuta blu

Disse

Solo i turisti lasciano mance

Nei ristoranti italiani

E solo i Comunisti

In chiesa nel piatto delle collette.

 

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SIENA

 

Paul Polanski

 

 

Giuseppe asked me

Where I wanted to have lunch:

In a popular place

Or in a more exclusive restaurant.

I hoped he meant by “popular”

A workmen’s tavern

Like in Old Madrid

And not a fast-food joint

Like McDonald’s.

I told him I always got

Better poem ideas

In old bars & bistros

Rather than from rich sauces.

He took me to a place called

The Skyscraper,

A hole in the wall

In the heart of the old quarter.

You had to duck your head

To get in the doorway

And keep it down inside

If you were taller

Than 1’80 meters.

There were only three tables

And twelve chairs.

The first course was an assortment

Of Tuscany cold cuts

With large doses of pepper, garlic

And chucks of soft white fat.

The only hot dish for Fridays

Was baked cod

Covered in roasted red peppers.

A carafe of purple wine

Arrived with the hard-crusted

Homemade bread.

I couldn’t help but hear

The loud conversations

From the other tables:

Horses, politics and football.

Rumors about somebody’s wife

Or mistress

Were involved in all three.

On the wall behind me

Was a signed copy

Of the captain’s jersey

Of the local football club.

On the other walls

Were black & white photos

Of the annual July and August

Horse races

Around the Piazza della Campo.

There were no posters

Of any political party.

After lunch Giuseppe suggested

Another place

For coffee.

As we left

I heard from a table by the door

Someone complaining

About the great shame

To Karl Marx’s memory

That many Communists

Were now going to church in Siena.

Glancing up at me

A workman in blue coveralls

Said

Only tourists leave tips

In Italian restaurants

And only Communists

In the church collection plate.