È l’andare che mi allontana

ma le colline

rimangono

a volte anche i sentieri

e gli alberi

I crinali restano

sotto al sole di agosto

e

linea nera netta

nel silenzio

nel sospeso respiro

di ogni tramonto

Sono io che vado

e in fondo è sereno l’andare

tra malinconie e sorrisi

Sono io che vado

ed è

semplicemente umano

l’andare

nel tempo negli anni

un passo dopo l’altro

dentro la vita

dentro la morte

Un lungo filo si dipana

ad ogni partenza

resiste al viaggio

e io sono

sviluppo mai reciso

dei fili

ogni volta

da queste colline

Io sono

la tela intessuta

dei miei fili ogni viaggio

ogni ritorno

ogni partenza

da quelle colline

che restano

 

 

Ma

uno mille centomila viandanti

sgocciolano il filo

rotto

dalla partenza

cadono gocce ardenti

di sangue sudore

su sabbia asfalto rocce

la polvere trasuda

orrore

decomposizione di speranza

grumi di rabbia

tra immondizia di uomini

bambini fardelli

donne inutilmente a coprire

farsi fagotto non basta a coprire

l’odore di femmina

da vive e da morte

e più forte sembra essere

nella vita quasi morte

Fili recisi dalla partenza

gocce di sangue

rosso cupo sotto al sole

cadono

tracciano ragnatele di dolore

trappole per la vita

 

Fatica è l’andare

se andare bisogna

se rimanere è morire

a fatica vivere

Fatica è l’andare

lontano

da ogni sembianza

umana

Fatica è subire

fatica è guardare

non negli occhi

ma oltre gli occhi

nel buco del cuore

gelo metallo

dei mercanti di esseri umani

degli assassini

pugni e calci

e ancora calci

urli e calci

membri turgidi

eccitati dalla violenza

 

Perduti al mondo

le donne di più

tra muri di sterco

sterco nei muri

denaro rosso sangue

cellulari nascosti

immagini postume

dal primo scatto

mamma ricordati

di quel che mi hanno fatto

 

Ma

c’è sempre un buio

più buio

un buio

senza spiraglio

un nero voragine

con una donna

buttata in fondo

trafitta

dalla violenza

in forma di pene

di un solo esemplare

della specie infame

o

di un branco maschio

dalla violenza

eccitato

 

 

Quanti siete?

Capaci

di forzare il rifiuto

brutalmente capaci

di divaricare gambe

tra urla

o sguardi muti

lacrime singhiozzi rantoli

quanti

capaci

di questo piacere

membro inturgidito

dalla violenza

l’oppressione il dominio

muscoli serrati

una mano sulla bocca

l’altra mano a fare largo tra stracci e cosce

Quanti?

Quanti siete?

In quante case

alla luce della televisione

in quanti letti di famiglia

sottopassaggi tunnel

campi profughi

aule uffici treni

parchi negozi

ascensori autogrill

ville villette a schiere

parrocchie condomini

case popolari tendopoli

auto camion

prigioni parcheggi

ospedali

centri d’identificazione

villaggi turistici

stazioni di polizia?

Forza bestiale

che per forza sottomette

per forza vince

per forza penetra

un corpo irrigidito

di ripugnanza

Che desiderio appagate

per forza?

Quanti?

Incubo storico

senza risveglio

 

ancora

 

Quanti?

 

Troppi

 

ancora

 

E fate

e pesate per secondi minuti ore anni

sulla nostra carne

di donna

lacerando l’Umano

ancora possibile

A brandelli

il possibile Umano

le nostre mani

a tratti sembrano

troppo piccole

per ricomporlo

per tenerlo assieme

per stringerlo

e cullarlo

ninna-nanna alla nuova alba

e al mondo nuovo

che verrà

 

 

Ma

per quanto possiate

infierire

e rubare

e marchiando

ritenere

di possedere

noi siamo quei passi

dolorosi

quel sangue

ogni goccia nella polvere

e il cammino inarrestabile

verso la morte

oltre la morte

e non c’è trappola

né prigione

né violenza

né orrore

né confine

né muro

che alla fine

davvero possa

cancellare

le tracce

arrestare il cammino

E

dove non riusciremo a portare

i nostri passi

ovunque

non riusciremo ad andare

anche se resteremo

per sempre

in fondo al mare

ossa spolpate nel fondale

crani per le uova dei pesci

per farci crescere le alghe

anche se il liquido dolore di

una mille centomila di noi

si farà mare

azzurro profondo

rosso cupo di sangue e sale

 

ci sarà sempre un grembo

a generare

 

Ci sarà

 

Filo reciso

umiliato offeso

di vita

di memoria

 

sarà

 

cordone ombelicale di speranza

filo riannodato all’Umano

quello

che andiamo cercando

con piedi bruciati e stanchi

nel deserto

aggrinziti incrostati

nel mare

doloranti di vesciche

nelle strade

gelati

negli inverni stranieri

 

camminanti

sotto un cielo lontano

capaci

guardando le stelle

della vertigine

dell’azzurro profondo

 

capaci

 

di impastare un sogno

con carne viva

di modellarlo

per nove mesi

 

capaci

 

soprattutto di liberarlo

consegnarlo al mondo

ogni volta

 

ogni volta

recidendo il filo

 

ogni volta

 

recidendo il filo

 

 

ogni volta

 

 

ogni volta

 

 

 

 

Riapro gli occhi

sul crinale scuro

sul cielo vuoto del sole

dopo il tramonto

Mi scuoto del gelo

del pensiero solidale

non sono io

viandante nel deserto

non sono io

prigioniera tra piscio e topi

 

Non sono io

 

Tra le colline

gli ultimi uccelli si attardano

stridono la buonanotte

negli ultimi voli

 

 

non sono io

 

 

gravida in una barca

straripante di umanità dolente

non è mia la sete

non è mio lo sguardo

che ancora scruta inquieto l’orizzonte

dopo il tramonto

 

 

Non sono io

 

 

Non sono io

a non poter dormire stanotte

sotto questo stesso cielo

che si riempie di stelle

lontane

 

non sono

 

non sono io