I negri, questa favola multicolore,

questi figli disagiati e stanchi,

questi ciclamini del destino

espandono monete di fuoco

intorno alla vecchia regina

che sono io.

I negri che mi circondano il collo

con profonde carezze di mansuetudine

sono gli unici a offrirmi una sedia

sotto un tendone

e quando si spogliano nudi

dicono che il loro fallo rasenta la terra

e insemina la vecchia madre

che li ha così addolorati.

I negri che tra un pollice e l’altro

mangiano bianche locuste

e tengono fiori di cotone

tra le larghe bocche carnose

traversano con me la bianca terra

e sentono venire dal terrapieno degli occhi

la moltitudine esangue

che invoca acqua, acqua

per gli dei dormienti.

E noi grandi poeti

assunti alla liquida razza

di questo incosciente Naviglio

che nutre eroi da strapazzo

con ampie feluche di delitti,

noi che accampiamo quel desiderio vitale

di essere puri al di fuori di tutto

abbiamo fiducia che le pietre volino

di sotto ai vecchi pontili.