Era in una strada oscura che camminavi

ed il mio passo non ti seguiva

e neppure ti affiancava,

avevi superato il pezzo più duro

da General Anaya laddove uno

si volta impazzito

come quei segnavento

che fanno chicchiricchì

nei giorni di maestrale,

io non c'ero, io volavo,

avevi attraversato anche

la piazza e il castillo de río Churubusco,

forse ti eri fermato a pensare

ancora una volta a quei camion-cisterna

parcheggiati lì nei paraggi

e forse avevi anche captato

qualche altro loro segreto

mentre ti gloriavi del carrellino

nuovo di zecca comprato in aeroporto.

La mia testa scapezzata¹ già varie volte

era il nuovo tormento del collo,

il beef with pasta il guanto di sfida

alla mia italianità rarefatta

ma ancor più

al mio apparato digerente che

salito sull'arcione, lanciato in tenzone

alla fine non reagì, pigro pigrone.

Non altrettanto sguarnito tu

ti facesti trovare sulla soglia

del buio che tende alla luce,

quella fetta di strada tra i camion-cisterna,

il Pemex e División del Norte ormai.

Era un assalto sventato,

una sigaretta, l'ora ti chiese,

un assalto alla tasca, alla vita,

al cuore, alle ragioni per cui

il cielo è un sussulto blu di Prussia

e l'uomo ne dovrebbe solo godere.

Ma questo non è il nostro scoglio,

non la grotta da raggiungere saltellando

e per cui fremere nei sogni,

non il luogo delle lunghe passeggiate

zigzagando tra vicoli e pensieri,

crocicchi di ricordi e

delicati origami del futuro.

In queste strade

 - che non sono quelle -

ed in cui sino al giorno prima

t'accompagnavo, camminiamo

e dubitiamo e rimiriamo

il nostro passo e incediamo

e mettiamo un segnalibro

al capitolo “Passeggiata

che da qualche anno assieme

leggiamo e rileggiamo.

Esseri controepici

conturbano il cammino,

nessun Ettore né Achille

bensì dei bravi manzoniani:

beni scarseggianti

- i valori e gli schieramenti -

e al servizio di bande

e logiche perverse

per cui assaltare è lavorare

duro e faticoso, degno.

Esseri pusillanimi

e codardi, sottile come

il coltello che probabilmente

brandiscono la loro coscienza.

Questa la forma

dell'epica odierna:

non scudi da non abbandonare

non tenzoni da installare

ma continue incursioni,

alla sprovvista,

continui assalti

per cui il cielo

si fa meno sublime

e più tetto, pannello

di un timore assassino.

E il cielo è meno sogno,

il cammino solo un andare

tra un punto e l'altro della città,

solo un sopravvivere a noi

stessi, al male dell'umanità

il vivere in mezzo a

questa selva di case e strade.