VANO PROMOTORE

 

Più che patetico, son peripatetico,

puttana dell'arte e del mercato,

senza interessi in marketing

o in concorsi d'antiquariato;

non mi interessa vendere,

spartirmi fette di torta,

e non ho nemmen l'astuzia, ben remunerata,

di reclamizzare arte porta a porta.

 

Non vado ai reading, sfuggo presentazioni,

non reggo gli occhi dei cento e cento rompicoglioni,

non scrivo dediche, col sangue, 

né a docenti né a muratori,

son nato anemico, nella disperazione

d'amici, madri ed editori.

 

«Cazzo», mi dicono, «coi tuoi modi da orso

 ti scopriran solo da morto»!

Restate calmi, - io dico a tutti-,

vedrò di farmi seppellire col cappotto.

AVULSI DA OGNI CLASSIFICA

 

Perdenti, avulsi da ogni classifica,

nella coscienza della nostra inferiorità numerica,

stiviamo i calchi dei nostri animi su navi da guerriglia,

negli occhi rostri di nuvole o di coriandoli,

e nelle mani una bottiglia.

 

Sconfitti, esclusi da ogni ridistribuzione

di terra, donne, documenti d'autocertificazione,

vaghiamo, rapaci come svagati pettirossi,

in attesa di dormire, kleenex disidratati,

tra le lacrime di vetro resina dei nostri fossi.

 

Più forti d'ogni consorzio di ricchi, interessati,

uomini di tonaca, mostri d'autorità,

noi,

avulsi da ogni classifica

calchiamo il campo di battaglia

rinunziando ad esser larve da microscopio

sui vetrini opachi dell'Italia.

FRANZISKA

 

Per un mattino che muore, solo, tra nebbie consortili, 

mentre raggi di sole corrono, allegri, nei cortili,

t'ho amata, Franziska.

 

Per chi, avendo da bere, 

continua ad aver sete.

Per chi vien massacrato

a colpi di machete.

 

 Per chi è assassinato

sotto gli occhi di chi l’ama,

t'ho amata, Franziska.

 

Per chi ha buchi vuoti nelle sue tasche,

nelle sue orbite incavate.

 Per chi è odiato.

Per la vecchia, che non cammina,

e cade tra le risate.

 

Per chi, stralunato,

abbraccia un cavallo caduto,

t'ho amata Franziska.

 

Per la rosa sbranata

dal cane arrabbiato.

 Per il bicchiere che tiene

 in pugno l'alcolizzato.

 

Per chi, sfortunato, vive vacillante,

mentre nessun amore umano lo sostiene,

come ha fatto coi bracci della croce Simone di Cirene,

t'ho amata, Franziska.

 

Per chi vede il mondo come un carcere,

 sentendosi innocente.

Per un Dio uscito dalla tomba 

senza fare niente.

 

 Per tutti gli stagisti

trattati a calci nel sedere.

Per l'erba falciata,

addormentata in un prato,

che non ti riesce più a vedere,

t'ho amata, Franziska.