NEVE

 

Si sente odore di neve,

un odore, che non ha bisogno di descrizione

né di grandi parole di ammirazione.

Sul lago guizzano onde finali,

a fil di matita, fino quando il ghiaccio

le pressa in versi regolari.

 

Viviamo in buone condizioni

leggiamo i giornali, vediamo la tv,

stiamo a guardare Amleto nei suoi dubbi

amiamo Mörike e l’Impromptus di Schubert

anche la povertà non ci lascia freddi
né a noi vicina né in lontananza.

 

Il nostro vicino sapeva tutto del sanscrito,

adesso si è tolto la vita,

perché la moglie l’ha lasciato. Fin a poco fa
lo vedevamo in giardino dai merli,

curvo come un punto interrogativo, gli uccelli,

come punti saltellanti intorno a lui.

 

Viviamo più a lungo di quanto si pensava.

Distinguiamo i concetti esatti

da quelli errati. Amiamo la neve,

quando le vie sembrano bordi

di avvisi di lutto. Spavalda

la morte sfugge alla vita,

 

è già scomparsa nel bianco.

 

CARTOLINA – MAGGIO 2012

 

La porta sulla terrazza è aperta,

l’armata gialla di denti di leone
conquista inesorabile il prato,

lo scoiattolo cerca le noci

dell’anno scorso. Dovrebbe piovere,

l’altalena sogna già il vento.

Se i voluminosi giornali della domenica

hanno ragione, tutto ciò non esiste.

Né il picchio che affida

la sua elegia all’acero, e neanche

l’erbaccia, l’amica dei bombi.

Poiché disprezziamo l’imperfezione

c’è già una macchina invisibile

alle prese con la perfezione. Del resto,
anche quel melo, che come me
ha visto in guerra la luce del mondo,

ricomincia a fiorire.

 

SPECCHIO

 

Ci vuole disperatamente tanto, fino

a quando si intuisce, chi si è.

L’amore inestirpabile per i meli,

la storiografia delle nuvole,

le ricerche sull’erba, non destinate

alla stampa, acqua incantata,

appuntamenti in un buio accessibile.

Niente che riguardi gli dei.

Respirare, per sfuggire alla maledizione,

disperatamente a lungo, per molto poco.