perciò rido.

- Prendimi, Olandese, fin dove c’è smemoria

nella navata splendo bianca sposa.

AMORE CARNALE

Davanti all’abat-jour Ikea con l’orlo a frange

16 watt gialli di cui 1 (2 magari)

si frange fra le sbarre dei suoi baffi

trichechi che le spazzano

un seno spensierato.

Uguali alla scopa di saggina della serva

sarda (o veneta?) di certo il ’48 (o il ’51?)

suo padre la inchiodava nello sgabuzzino

pure quella (né pietà)

ricordi di famiglia. Sua madre di serve

ne ha cacciate a frotte e con la pancia,

quante. Spargeva in casa dei biglietti bianchi

per suo padre, solo con la sua firma da sposata

che erano né troppo e neanche poco.

- Fermati, Olandese. Che i baffi sono sbarre

del cancello roco di salsedine

il ghigno rado del canniccio a mezzogiorno

sul tavolo di marmo apparecchiato

in mezzo al rosario delle sedie

cuscini di cintz stampato con le rose

lilla le nappine da tirare di nascosto

quante le cose da non far sapere.

Gli spaghetti erano grossi e al dente

le vongole morte delicatamente un tetto

che tintinna sotto i rebbi, sciacquavo con pietà

le valve unte e poi le custodivo

dentro una scatola di latta dei biscotti.

Avevo un prendisole azzurro e un’ametista

appesa ad una catenina. Prendimi, Olandese!

Fin dove c’è smemoria sono bella.

LA BALIA

Si rivolta la pelle smeraldina

- Attenti a non bruciarvi col latte de’ piccioli -

e appare impavida la chioma di Medusa

dolce da risucchiare con labbra occhiute

a culo di gallina

e scricchiola e schiocca

appena sotto i denti

ricordo granuloso.

Conservano le donne

capelli corti sotto i fazzoletti

e il sangue mestruale che toglie le verruche.

- Non ne mangiare troppi che i fichi in questi giorni

sono calorosi. Ti vengano le bolle nella bocca.

E attenta alle vespe che è il periodo questo

che son più velenose.

Inarrivabili le sere dell’estate

- Vieni che si mette i peperoncini

su’ fagioli secchi e le patate

tengan lontane le farfalline.

Dopo non ti toccare l’occhi

che l’ultimi son come foco.

I pomeriggi tronchi dell’inverno

che il tempo va scialato

e allora ascolteranno alla radio le notizie

e i radiodrammi.

- Son tutte bischerate, ma che vole,

fuori l’è buio. Tengan compagnia.

Come nella canzone popolare che non sanno

‘Lune la fune

Marte le scarpe

Mercole le nespole

Giove le ove

Venere la cenere

Sabato il soprabito

Festa la vesta

e sempre così sarà…’

INVERNO

L’inverno senza neve è una roba moderna

toglie senso ai lampioni e al vino rosso

ché la luce esiste solo nelle fenditure

accucciata nel bicchiere, nelle ombre.

L’inverno senza neve è una roba dopoguerra

mette in ansia i piedi a cercar degli interessi

ché l’andare ha senso solo nelle orme

e a riguardarle dopo, ripercorrerle

che qualche volta può aiutare anche

porcogiuda!

pestare in strada merde di cane molli.

E’ l’inverno del suicidio di massa dei lampioni

sciopano le lampadine quattro a quattro

che paiono chicchi d’uva bianca offesa

che il contadino l’ha dimenticata sulle vigne.

Gli inverni senza nebbia sono una cosa del mondo globale

invece non c’è niente di scontato nella bruma

neanche il davanti

e il dietro

che oggi sembra uguale se sei un negro o un bianco

come se io quel tempo là non ero un cameriere

solo perché ero l’Olandese Volante e alle sciure

modestamente, ci piacevo.

 BAR

La saracinesca è prugna a prova di ladro

sempre a trovare il ladro che ci prova.

Elenco dei beni da sottrarre: 2 bottiglie di amaro

al misto d’erbe digerenti di montagna ignota,

½ bottiglia di Vecchia Romagna Etichetta Nera

metà atmosfera, chi si accontenta gode,

1 preparato analcolico per punch con il sigillo

intatto, al gusto di pastiglia Valda

per chi non ha memorie brutte da annegare.

Dove lavorava lui quel tempo là

c’erano uischi torbati e cògnac di gran marca

martini molto drai con un’oliva pucciata

che li avevano imparati a bere da quella moretta

quella stemegna secca come una cedrata

che a lui – credimi, Angelina – non gli era mai piaciuta

a lui gli piacciono le donne vere

come la Lollobriggida, la Sofia Loren

- che poi in realtà, Angelina, si chiama Scivolone –

quelle con la sua giusta carne sulle ossa.

- Ora mi vedi così, ma da ragazza…

Che a starci proprio attenti sotto il fondotinta

il fard la cipria forse era arrossita l’Angelina

stretta nelle sue carni scivolate sottosopra

- Avercene di donne come te nella televisione

- Olandese? Ci possono vedere…

E sollevare ère di mascara con malizia

sembrava un’orogenesi tettonica.

- Lasciali guardare. Che crepino d’invidia!

La carezzava sulle chiome color stoppia

che quel colore a lui l’ipnotizzava

che mai l’aveva visto su creatura umana.

Calavano le palpebre allusive

sipari glitterati di aurore boreali in turbolenza.

- Olandese, adesso andiamo a casa

per pranzo ci arrivano i ragazzi.

Da quarant’anni di smemoria o giù di lì

sono la madre premurosa dei tuoi figli.

PRIMO REGALO: IL CANE

Salve, ho chiamato ieri, per il cane.

G’ho il fiatone, che da vecchi il mondo

a leggerlo rimpicciolisce

ma camminarlo non finisce mai.

L’è che ci allenano al distante

per quando guarderemo giù dal paradiso.

Lei capisce che mistero? Non lo sa… vabbe’

L’Angelina aveva un gatto che di nome faceva

Mandarino pur che era nero come un belzebù.

Adesso che è morto e non se ne consola

(l’ha dovuto far deprimere, era terminato di tumore)

le regalo un cane, così non le ricorda il Mandarino,

non fa continuamente paragoni.

Cosa dice faccio bene? Non lo sa… vabbe’

L’è questo, fatto su prendendo i resti

dei cani più brutti che c’è al mondo?

E’ proprio perfetto per la mia Angelina.

Ha tanto vissuto – andata e ritorno –

che non sa sputar condanne. Ha dimenticato

tanto - ritorno e andata –

e senza rancore non è mica perdono.

Non si pecca per intenzione

ma per eccesso di vuoto.

Lei è d’accordo? Non lo sa…

Vabbe’. Il cane di nome farà Scarpa

perché è troppo piccolo e poi puzza

e ha i peli tutti ritti sulla crapa

che sembrano una nappa.

Eh, le scarpe marroni di capretto che portavo

quel tempo là, quando espatriavo

e andavo alla Romantica a ballare.

Erano così folte le nappine

che le dichiaravo alla dogana.

… vabbe’…

Parlare con lei è inutile come

cercare la pietà in un buono.

Il prezzo dell’amore alla Romantica

al minimo era il ballo, oppure franchi o lire

dipendeva dal cambio dei valori.

Le donne di giorno le maltrattano

la notte son tutti dentro i loro letti

l’amore è una coerenza all’incontrario

e la corrente spesso si attorciglia

pesci compresi che non ne hanno voglia.

Senta, ma il cane è già castrato, vero?

Scommetto che non sa.

Bon. Qui, Scarpa! ‘ndem, che l’Angelina

al minimo ti dà qualcosa da mangiare.

 SECONDO REGALO: IL VIAGRA

Si limitava a giacere quietamente

nella sua innocua azzurrità

romboidemente azzurro come

il fiocco dei neonati sui portoni

il grembiule all’asilo delle suore

una virilità ingenua di facciata

non fomentava alcuna meraviglia.

Per l’Angelina ingoierebbe rospi

vivi, che cosa sarà mai una pastiglia?

Si aspettava un gusto d’anice o di cielo

invece no, esattamente come

le candide pasticche per la prostata

non sapevano di nuvola o mitezza.

Inghiotte

si distende sopra il letto

con disciplina di suicida

aspetta.

Tra un po’ comincerà a vedersi nella testa donne nude

che fanno le porcate. Una volta si usavano i giornali

con le foto, oggigiorno è tutto virtuale,

che poi dove starà questa virtù, quel tempo là

era peccato anche immaginare

tre Ave e quattro Pater, peccato in pensieri

parole opere e/o missioni

che questa non l’aveva mai capita

apposta per tenori e/o militari

in aggiunta e/o in alternativa.

E’ un vento senza vela

pali telefonici senza parole

nessuna donna, ferma o in movimento,

all’Olandese sfugge il senso

del successo dell’operazione.

L’Angelina, Vergine Policromissima

della Pala dello Stipite

sta

e con lei Scarpa

contegno di vestale consacrato

della dea Rinfusa.

Il sublime mette soggezione a usarlo

potendo andrebbe tramandato sui papiri.

- Angelina, sarebbe come fare una grigliata

sul fuoco del braciere alle Olimpiadi.

- Olandese, tutto passa. Si attende con

pazienza che il paesaggio si reincarni.

- Mi sembra che sia lui

che aspetta che passiamo.

Hänsel e Gretel nell’antro della strega

le corse dei draghi in extraurbana

ridotte le notturne ogni trequarti d’ora

binari inferociti spezzano la contemplazione

nel buio li vedresti sussultare sette volte.

Principiano le palpebre da sera di Angelina

a sfavillare sotto il primo raggio

del sole sghembo di febbraio.

- Silenzio! Quale luce irrompe da quella finestra lassù?

È l'oriente, e Giulietta è il sole.

Sorgi, vivido sole, e uccidi l'invidiosa luna,

malata già e pallida di pena

perché tu, sua ancella, di tanto la superi in bellezza.

Non essere la sua ancella, poiché la luna è invidiosa -

recita sottopensiero l’Angelina.

- Nel secondo cassetto c’è la macchinetta.

Si mette il tempo che si vuole e scatta.

Il punto di vista del piano del comò.

Clic. Il fuoco sulla carne e loro

brumosi sullo sfondo, stupefatti

con la mano fanno ciao.

 PRIMAVERA

Tenta la fuga avviluppata

all’ambizioso Phaseolus vulgaris

timide avvampano nel sole

le guance acneiche di Fragaria vesca

avanzano le frange della resistenza

falangi oplitiche di Agropyrum repens

grande maestro corruttore guizza

l’Humulus lupulus mimetizzato nelle squame.

Soccombono sfinite ai loro nomi

erbe tanto parche e delicate

se ne va così la primavera

rassegnata

piangendo i figli teneri sacrificati in guerra.

Spruzzi di Taraxacum officinale e Mentha

Anthemis nobilis settimanalmente decollata

da falciatrici stridule che si accaniscono

su capolini trepidi serrati nel terrore

fino al rogo finale d’apice d’estate,

si vendicherà allora con postumo omicidio

su un mangiatore incauto di Conium maculatum

rimpiangendo Socrate l’estimatore

che lo sorbì con gusto facendosene una ragione.

TERZO REGALO: LA BAMBOLINA BASCULANTE

Bascula la bambolina sulla superficie

nel punto d’equilibrio 

come miracolo di radice sottile.

Non fosse per quel ventre foderato a piombo

rotolerebbe senza méta o gambe

senza braccia sopra e sotto uguale

un fesso tintinnio ad eco mozza

che non esclama o interroga né osa.

Un fazzoletto di smalto sui capelli di vernice

lontana vicina lontana vicina

alla terra la bambolina bascula

ma sotto il grembiale cova il peso delle assenze

svoltata una curva in ombra

il resto è tutto in levare.

Ostinato il carminio netto del sorriso 

a cuore in mancanza di unghie per raschiare 

via a misura esatta di un dolore.

 L’APPARTAMENTO

Da sinistra a destra

la pelliccetta, il cappottino

col collo di volpe Siberiana,

l’impermeabile con sfondo piega

foderato in lana difenderà dal freddo

chissà però che al sole

un poco di tepore, forse

- tutto anni ’60 -

Da destra a sinistra

la foto del papà nella cornice doppia

come lui,

le povere sorelle mancate così presto

già da vive,

la mamma incredula rimorta, le prozie zitelle,

tutti trapassati sul ripiano a intarsio

del tavolino equidistante

dal momento in cui era stato

pezzo d’arredamento fiero.

Dei rimanenti le foto sono tre,

sopra il trumò, in una lei sorride,

in una è seria, in una è giovane

- le piace ricordarsi anni ’60 -

 RICORDI

Una casa grande col giardino

pieno di rose inglesi e rododendri

accesi i caminetti sempre

ciotole di fiori secchi e di bonbon

sui tavolini.

Sua nonna aveva un cameriere

che le serviva la colazione a letto

e un cane pechinese bianco

coi nastri turchesi sulle orecchie

- che sembrava proprio un deficiente -

e lei di nascosto lo calciava forte

sul sedere ossuto - che se lo meritava -.

Si sussurrava di roulette e di cavalli

la nonna e la madre nei divani corrugati

tenacemente si taceva quella macchia.

All’Elvira, che rifaceva i letti,

si ammanniva: l’Angelina è precoce

un chiodo nel bicchiere e il vino rosso

un dito ad ogni pasto, solo un dito

è ancora una bambina.

L’aveva colta fuori dal sentiero

un uccellino al laccio con le zampe rotte

e quello strazio sarebbe stato causa

sufficiente per sottrarsi a un mondo

dove il senso del bene è il male

e viceversa.

Si vendevano i vitelli svezzati al macellaio

era d’agosto, per tre notti e tre giorni,

la vacca chiamò il figlio

una bestia quasi umana

o viceversa.

La sezione aurea di mille Partenoni

non metterebbe in squadra

quest’unica ingiustizia.

- Siamo la scommessa di Dio, Olandese,

di cosa ci vantiamo?

Ho doppiato il capo della smemoria

e se c’è stato c’è

lo prova il calendario, lo capisci?

QUARTO REGALO: LA GITA FUORI PORTA

Voglio un viottolo nell’erba

che abbia il fiato bambino

di timo limone e menta

fitto di borraggine e di tarassaco

che neanche le chiocciole

debbano morir di stenti.

Voglio che finisca solo

dove comincia un mare

con gli scogli incrostati di patelle

e il grido che si sente

prima del tuffo del gabbiano.

Solo la terra respirava fonda gorgogliando

a vortice nella crepa del soffietto spalancato

tra le mani intonate di Dio. Solo lei a rimestare

scaglie e mari nel bussolotto di una notte

che si adagiava a sbrindellarsi in albe tonde

borborigmi di pianeti per orecchie grossolane.

Mutosordo sonnecchiava il Nautilus, orgoglioso

delle stanze, l’ultima colmata senza esitazioni

né rimpianti per le camere di prima sigillate

lasciatasi alle spalle la conchiglia

che contiene contenuti contenuti

come nel vecchio l’uomo e

il bambino e il neonato

e il seme.

Eppure qualcuno ci fu talmente solo

da voler sentire se risposta ci sarebbe

e allora si ritaglia gola bocca e denti

così curioso da procacciarsi sguardi

squarciandosi la pelle della faccia

tanto ansioso di percorrere da squartarsi

in due la coda per un quasiasi dove a piedi.

- Sta’ attenta, Angelina, che la vita asciutta

primitiva l’ha inventata tutta una portiera.

 LA CANNA DI GIMMI L’INDIANO

Lo pagano per non avvicinarsi

i clienti con la spussa sotto il naso

ma anche lui el g’ha le sue virtù

e nel suo genere è un professionista.

Sa leggere i fondi dei bicchieri

dopo che li ha svuotati

e le briciole dei panini, meglio

se bei ripieni di bologna coi pistacchi.

Lo pagano per andare a casa della gente

quando ci sono dei gattini podalici

che lui sa essere delicatissimo

pur che g’ha le mani come due badili

che per di più tremano di assenza.

- Vieni qui a leggerci il futuro!

Vedrai, Angelina, se l’è bravo

che lui è incastrato nel passato

degli anni Settanta e i capelloni

eppure è qui nel bar adesso

e allora è anche nel domani, lo capisci.

- Namaste, sono Gimmi l’Indiano.

Con l’Angelina si scrutano a rimbalzo,

lo sguardo ammirato dell’intenditore

cultori dello straordinario della vita

instabili sullo stesso anello orbitale

è dalla nascita che fanno il giro largo.

A leggere i fondi dei panini, due,

offre l’Angelina, Gimmi l’Indiano

resta senza fiato e geme piano

da non farsi sentire, ma l’anello trema

slitta l’orbita e l’Angelina

senza più appoggio sviene.

La sollevano l’Indiano e l’Olandese

ma lei lo sa che ha una biglia nera

proprio vicino al cuore che la trattiene

e la calamita giù verso la terra cupa.

Gimmi l’Indiano pensa ai gattini ciechi

che ha fatto nascere di piedi e se avessero

aperto gli occhi avrebbero lo stesso sguardo

impossibile e puro che ha dentro l’Angelina.

- Per una volta offre Gimmi l’Indiano!

e gira in bilico sempre più incerta tra le dita

dolce la sigaretta gonfia che profuma d’altrove

e che raddrizza l’orbita lontanissima dei vinti.

CHIOSE DELL’ANGELINA FUMATA

Ho sbirciato il notes di Dio

e ho scialato mille oh! e aah!

per le cancellature, la prosa sciatta

i versi puerili a rime baciate

per questo sono

qui, reggo sottobraccio un’altra Bibbia

fatta di chiose, frasi scartate

con una riga dritta una crocetta al margine

freccine promemoria.

Mi piacciono ora rieditate da me

soterica mortale, riscritte in bella copia

non la Verità solita piuttosto il Dubbio

tra una riga e quella che la segue

è la riga cancellata il dubitato di Dio

è pericoloso il verbo suo

è vita

e pure nostra

è penoso alquanto essere Dio.

Ho sbirciato il notes di Dio e siamo qui

nevi di maggio mutazioni pensierose

dal cielo manne bombe intelligenti rane

e ci è toccato inventarci                                           

gli ombrelli con le nostre mani.

 UNA VITA (LUI)

Mio padre pur che tazzava a tempo perso e guadagnato

era sempre più assetato di cento beduini nel deserto

che oggi li chiamano alcolisti e sono anonimi ma lui

quel tempo là di nome faceva Baldo Patata ül Ciuchetun.

Ero un fioeu che a messa stavo ancora

con la mia mama nella fila delle donne

le sue sorelle e le cugine coi fulàr neri;

le sciure nei banchi con la targa in primafila

coi fulàr di pizzo che erano fin anche grigi

ali di farfalla lievi senza cappio sui capelli puri

i loro uomini dall’altro lato, i cappelli sui sedili

masticavano preghiere mute con lo sguardo

alto al crocefisso, da pari a pari.

Intorno all’acquasantiera in piedi i giuvinot

i berretti a stropicciarsi tra le dita screpolate

e dopo il bar.

L’acquasanta per segnarsi me la pioveva la mia mama

distendendo ruvide le dita a sgocciolare dentro la mia mano

becco d’uccellino spalancato nominepadrifiglispiritussanti

Amen

Alla messa quel tempo là finiva tutto in es e us

e a non capire c’era più rispetto che troppa confidenza

toglie la riverenza.

Il podestà lasciava il paiolo della polenta

fuori dalla porta pieno d’acqua a sollevare

come isole le croste d’oro gremato che loro

le buttavano, ma le legnate se ti catavano

a pescarle con le mani, la merenda.

La mia mama è morta quel tempo là

forse soltanto di fatica, la stufita di

penare su ‘sta terra. L’ho perdonata valà.

Che gliel’aveva detto anche il dottore,

un mangiapreti con la barba bianca

che ai miserabili li curava agratis

senza far parere e tutto nell’insieme

gli altri sciuri lo guardavan male.

- Baldo, basta figli. Non ce la fa più.

Un po’ di autocontrollo, non sei un animale.

A parte l’ottimismo del dottore, il fatto

l’era che non sapevi mai a chi parlavi:

al Baldo o al Ciuchetun, che poi comunque

quela pora dona c’aveva il Ciuchetun

di notte dentro il letto.

La mia sorella Lina è rimasta a far da serva

ai miei fratelli e al mio papà. È morta vent’anni fa

nel suo silenzio che non l’ho più rivista.

A me mi han messo all’istituto dei padri

che non ne voglio parlare. Sono andato via

a quattordici anni con una mano sul davanti

e una specialmente sul didietro.

A fare l’operaio si campava male e via.

Si sbarcava a Zurigo da un treno bestiame

coi teroni e avevi un bel dire che te eri diverso

da quelli lì le loro soppressate i cacicavalli

nello scatolone legato con gli spaghi, che eri

del settentrione. Perché per quei crucchi maledetti

ho capito che ero io il loro terrone, che il nord

è mica un punto fermo, ma si muove verso l’alto.

Quando ci parlavano ci capivo anche di meno

che alla messa e anche lì, senza misericordia.

Ho fatto il muratore, ma ero un tipo fine.

Cercavano dei camerieri al ristorante

e siccome che c’avevo la presenza

italiana che piaceva – chi disprezza ama –

mi hanno ciapato subito e poi uno svizzero

mica si trovava e a me mi facevano la paga

di straniero, che avevano inventato già

tutte le ingiustizie fin dal tempo di Adamo:

il fatto è che l’uomo resta primitivo

anche senza clava e si nasconde dietro

la cravatta come dietro il cespuglio

dopo che ha ciulato il pomo.

Certi dicevano che era umiliante

fare il cameriere, meglio l’operaio

o il muratore, invece al ristorante

ci serviamo uno dell’altro per mangiare

e se permetti son soddisfazioni.

Sono tornato esperto di buone maniere

e lavoravo in un locale di gran lusso,

quel tempo là ci veniva anche il Bramieri,

bungiur madàm, gutenaben froilain,

follomì mister ior teibol.

Angelina, perché ridi? Forse c’hai ragione.

Son stracco che non mi reggo in piedi.

 UNA VITA (LEI)

Di nuovo i coriandoli di luce fremono dietro l’iride

quando le dita ripassavano a lungo, troppo il peso,

sugli occhi le bambine.

E il sole rosso sangue ardente sotto la cortina

delle palpebre serrate, il viso proprio verso l’alto

dei cieli dove si nasconde Dio, si fa a chi resiste

di più, è prova di coraggio.

Perché c’è sempre qualcosa che rimane

anche ad occhi chiusi, la faccia fuori squadra,

la mascella pendula e il bianco dell’occhio

rovesciato dentro, dove lei non c’era e neanche fuori

coi suoi pezzi inutili agganciati tutt’attorno

al necessario, il sufficiente pur se piccolo.

Ha la luce testarda, quello che si vede ad occhi chiusi,

del fuoco di fornace, della fiamma ossidrica

la tenacia a rimanerti addosso quando è già finita,

dopo che ti sei alzata sui dubbi delle piante dei piedi,

prudente hai saggiato le fughe al pavimento,

rancore e vendetta sono luoghi angusti

per l’umiliazione e l’odio, chiedono cielo aperto

e senti cigolare il sangue mentre scorre

insozzato e senza scampo nelle sue vie

da sangue, nel suo destino da sangue,

nel suo soffio da sangue rassegnato.

E il dolore resinoso s’inceppa nelle vene

svolta agli angoli smussati delle ossa

nelle unghie che tutto lo contengono

condensato in millimòli nelle cellule nodose

che nascono muoiono nascono vivono

incuranti della nostra morte, forse

vorrebbero essere rese più partecipi

del battito cardiaco, del ronco e il rantolo,

l’espansione alveolare, la minzione,

di ogni morte minima, di forfora

o radice, per imparare a gradi a riconoscere

la morte intera quando viene e smettere

insensate di allungarsi verso le inscalfibili

pareti delle bare.

Il dolore si recide col tronchese dorato d’oro vero,

le forbicine a punta tonda per le dita – solo quelle –

delicate di bambina, poi la lima ad addolcire. Ricrescerà.

Aveva preso da quella sera in poi la decisione

- una fissazione bislacca, si diceva in casa –

di conservare quei cristalli di cordoglio, foschi diamanti

taglio a mezzaluna. Nei pomeriggi dedicati al cucito

confezionò un sacchetto di velluto neronotte

strangolato da un nastrino perbene biancolatte.

Dio era una donna sui cinquanta col caschetto corvino

e occhi rari colore lapislazzulo che rinfrescava la memoria

sul creato gettando occhiate incredule alle linee delle mani.

Nel carrozzone aveva stretto un patto con quell’Angelina piccola

assonnata nonostante tutto e anche il sangue che l’appiccica

le sembra dappertutto.

- Mai riguardare nel sacchetto e salva avrai la vita –

la voce era un po’ acuta, la pronuncia impostata tranne

una e aperta, forse pugliese o di Milano forse dei Balcani.

Dal lago fermo rivestito d’oche candide

una soltanto spiega le ali per levarsi in volo

un lieve palpito impossibile dell’acqua

in onda lunga rotta dalle zampe a centinaia

il vuoto si richiude breve sullo scandalo rotondo

della fuga. Mo nun ce amammo cchiù,

ma ê vvote tu, distrattamente, pienze a me.

Stretto, più stretto il cordone, Angelina.

L’Olandese non poteva sapere che nulla

è come sembra, Dio o unghia o cielo di sera,

che l’Angelina il figlio l’avrebbe tenuto

anche senza soldi o una ragione savia,

ma il sangue del suo sangue del suo sangue

il cuoricino piccolo aveva ceduto al vortice.

Stretto, più stretto il cordone, Angelina

L’Olandese non poteva sapere che fare la vita

è come andare in giostra alla velocità sbagliata:

le facce si sbaffano come sfregare la vernice fresca

le voci si squagliano e sminuzzano nella caduta,

è indispensabile stare sulla traccia

sala – scala – camera da letto

negligè rossetto ombretto acqua di rose

dire fare baciare s’ingrossa la smemoria.

Stretto, più stretto il cordone, Angelina.

L’Olandese non poteva sapere che innocenza

è quello che sta fuori dal sacchetto.

Stretto, più stretto il cordone, ma ogni nodo

si scioglie alla fine con pazienza.

Angelina, mia Pandora, a rimirare quelle mezzelune

di esistenza tollerata solo grazie alle cesure regolari.

Cheratinizzazione del dolore, meccanismo di difesa

come altri solo meno usuale di una rimozione

uno spostamento una formazione reattiva

L’Olandese non poteva sapere che

c’era una foresta inesplorata

in mezzo ci viveva una tribù

tra loro nuda e spensierata

la donna più bella del mondo

dormiva. Ora non più.

Il cordone, il cordone è per terra, Angelina.

- Esca di scena per prima la smemoria! –

La pronuncia impostata tranne la e aperta

che resta il dubbio sia pugliese o di Milano

forse dei Balcani.

- Sono vecchia, Olandese, incestuosa e puttana.

Devo andare, ma tu aspettami, Olandese.

La vita prossima sarò io a uscire dai tuoi fianchi.

IN BOLLETTA

Angelina, ti racconto questa storia.

Da bambino ero così in bolletta

che collezionavo nuvole e tramonti

ma il più avido di tutti l’era il Gianni

che risparmiava il sonno e a giugno

raccoglieva l’alba dei solstizi.

Aveva la testa piccola e compatta

giusta per consevarci poche robe rare:

i ricci rossi della mamma morta

nella città piccola sul mare e le scarpe

di suo nonno e la sua testa, gli occhi

aperti ancora dopo tante bombe,

la bambola di pezza intatta al centro

e intorno la sorella, i vasi rotti

e quelli no.

‘Facciamo finta di non esserci mai stati!’

ma a quel gioco lì nessuno ci giocava.

‘Io sono già una nuvola – diceva -

che niente mi trattiene al suolo!’

Teneva sempre un sasso in ogni tasca

cocci della sua casa di famiglia

‘o il vento mi solleva e mi sfilaccia’

Giocava a nascondino tutto solo

ma non s’andava mai a cercare

‘Così non vale!’ se vusava contro,

era che gli piaceva di contare: uno

due… trentacinque… centosette

da qualche parte si nascondeva l’infinito.

Tana per la morte!

Ha cercato una ragazza con i fianchi larghi

e solidi polpacci. Muccala, Gianni!, gli ripeteva.

E l’ha sposata che lui la venerava ed era la sua vita.

Però l’amore, Angelina, è un’altra cosa.

Quello che puoi farne senza

finché arriva. E dopo più.

Se permetti, Angelina, ti accompagno.

LA PREGHIERA DEGLI AMANTI

Nel letto sono un nodo che ha smesso di aspettare.

Ripensano che questo è un gran bel mondo per morire.

E tu, se vali un milionesimo delle preghiere

che hai preteso e le crociate, prendili ora

che non ce n’è di lacci da slacciare.

Amen.

EPILOGO (DI FRETTA PER L’ODORE)

“In un appartamento zona centro, i vigili del fuoco e quelli urbani hanno rinvenuto una coppia di anziani in avanzato stato di deterioramento. Il fetore ha allertato i vicini.

Le nostre città sono alveari senza cura alcuna per i rapporti umani”

Della felicità dei morti

nessuno se ne avvede.

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