Per quelli che giungono alle feste

avidi di tenere compagnie,

e incontrano coppie impenetrabili

e gentili ragazze sole che fanno paura

– poiché uno non sa ballare, ed è triste –;

quelli che si isolano con un bicchiere 

di acquavite oscura e melanconica,

e odiano fino in fondo la propria miseria,

l’invidia che sentono, i desideri;

 

per quelli che sanno con amarezza

che della donna che bramano rimane loro

solamente un chiodo infisso nella spalla

e qualcosa di tenue ed acre, come l’aroma

che serba il rovescio di un guanto dimenticato;

 

per quelli che furono invitati

una volta; quelli che indossarono

il meno guasto dei loro due vestiti

e furono puntuali; e in una porta

già molto dopo l’arrivo di tutti

seppero che non si sarebbe compiuto

l’appuntamento, e tornarono disprezzandosi;

 

per quelli che guardano da fuori,

di notte, le case illuminate,

e a volte vorrebbero essere dentro:

dividere con qualcuno tavola e coperta,

vivere con figli felici;

e poi comprendono che è necessario

fare altre cose, e che vale

molto di più soffrire che essere vinto;

 

per quelli che vogliono muovere il mondo

con il loro cuore solitario,

che per le strade si affaticano

camminando, chiari di pensamenti;

per quelli che calpestano i propri fallimenti e seguono;

per quelli che soffrono con coscienza,

perché non saranno consolati

coloro che non avranno, coloro che non possono ascoltarmi;

per quelli che sono armati, scrivo.

 

(da “Los demonios y los días”, 1956 - Traduzione e cura di Tomaso Pieragnolo)

 

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In lingua originale:

PARA LOS QUE LLEGAN A LAS FIESTAS

Para los que llegan a las fiestas
ávidos de tiernas compañías,
y encuentran parejas impenetrables
y hermosas muchachas solas que dan miedo
— pues uno no sabe bailar, y es triste —;
los que se arrinconan con un vaso
de aguardiente oscuro y melancólico,
y odian hasta el fondo su miseria,
la envidia que sienten, los deseos;

para los que saben con amargura
que de la mujer que quieren les queda
nada más que un clavo fijo en la espalda
y algo tenue y acre, como el aroma
que guarda el revés de un guante olvidado;

para los que fueron invitados
una vez; aquéllos que se pusieron
el menos gastado de sus dos trajes
y fueron puntuales; y en una puerta
ya mucho después de entrados todos
supieron que no se cumpliría
la cita, y volvieron despreciándose;

para los que miran desde afuera,
de noche, las casas iluminadas,
y a veces quisieran estar adentro:
compartir con alguien mesa y cobijas
vivir con hijos dichosos;
y luego comprenden que es necesario
hacer otras cosas, y que vale
mucho más sufrir que ser vencido;

para los que quieren mover el mundo
con su corazón solitario,
los que por las calles se fatigan
caminando, claros de pensamientos;
para los que pisan sus fracasos y siguen;
para los que sufren a conciencia,
porque no serán consolados
los que no tendrán, los que no pueden escucharme;
para los que están armados, escribo.