Se una formica che attraversa la corda tesa

tra un melo e l’altro

si mettesse a pensare senza tregua

è probabile che mai e poi mai riuscirebbe a inventarsi Albert Einstein.

Ma neppure quei baffi disordinati,

o quelle borse rugose sotto gli occhi

che anni dopo gli si sono gonfiate,

dopo essersi è sognato quella esasperante relatività.

Perfino i panni stesi sono tridimensionali.

Le formiche attraversano le grandi foreste fibrose

da una molletta all’altra,

portandosi tra le mandibole o nella sacca proprio il cuore della vita,

 il cuore stesso dell’universo nelle loro molecole di acido formico.

E come sono fresche le lenzuola,

quando la notte ti ci stendi dentro,

e ti sembra di essere la sola sulla montagna,

e il tuo corpo sente la setosa carezza del letto

come l’amore sulla tua pelle

e quella sacca pesante che sei tu si rilassa nel suo abbraccio.

Quando spegni la luce,

sei cieca nell’oscurità

forse come lo sono le formiche,

con quello stesso balzo d’astrazione fuori da questa dimensione limitante.

Così che la curva stessa della luce, attratta nella fossetta dello spazio,

è relativa al tuo stesso percorso cieco attraverso l’abisso.

E lì al buio c’è Albert Einstein

con la sua formula sagace che assomiglia a quelle piccole mandibole

che traforano la terra

e la sollevano, granello per granello,

mentre esplodono i cristalli di sabbia

nella calda turbolenza d’un bianco raggiante,

ti sorride, quel sorriso timido e irsuto,

su una linea immaginaria da qui a lì.

 

 

 

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In lingua originale:

 

THINGS I SAY TO MYSELF WHILE HANGING LAUNDRY

Ruth Stone

 

If an ant, crossing on the clothesline
from apple tree to apple tree,
would think and think,
it probably could not dream up Albert Einstein.
Or even his sloppy moustache;
or the wrinkled skin bags under his eyes
that puffed out years later,
after he dreamed up that maddening relativity.
Even laundry is three-dimensional.
The ants cross its great fibrous forests
from clothespin to clothespin
carrying the very heart of life in their sacs or mandibles,
the very heart of the universe in their formic acid molecules.
And how refreshing the linens are,
lying in the clean sheets at night,
when you seem to be the only one on the mountain,
and your body feels the smooth touch of the bed
like love against your skin;
and the heavy sac of yourself relaxes into its embrace.
When you turn out the light,
you are blind in the dark
as perhaps the ants are blind,
with the same abstract leap out of this limiting dimension.
So that the very curve of light,
as it is pulled in the dimple of space,
is relative to your own blind pathway across the abyss.
And there in the dark is Albert Einstein
with his clever formula that looks like little mandibles
digging tunnels into the earth
and bringing it up, grain by grain,
the crystals of sand exploding
into white-hot radiant turbulence,
smiling at you, his shy bushy smile,
along an imaginary line from here to there.