Sul monte verde scuro, cinto dalla nebbia,

 

dopo il crepuscolo si schiantano i tuoni,

 

un dramma in versi solidi e levigati

 

come grigia roccia, fluidi come lo scorrere

 

puro del torrente, interrotto dall’elettricità

 

dei trasmettitori, da continui ronzii metallici

 

che veloci si propagano, si stendono sulla piana

 

metropolitana - prova i nostri prezzi, non te ne pentirai -

 

Chi concluderà l’ultimo teorema, il moderno π

 

da diffondere con macchinosi telefoni dal grattacielo

 

più alto del mondo alle gialle campagne, e subito,

 

col telegrafo, negli altri continenti, per far fibrillare

 

gli uffici brevetti, le aule di fisica, le stanze

 

in cui non si posa mai la povere sui fogli fitti

 

di equazioni - ogni uomo porta con sé un telefono cellulare,

 

sia che raggiunga l’alveare dopo una corsa

 

con la metropolitana, sia che abiti in una baracca

 

oltre l’ultima fila di palazzi o in una villa incastonata nella roccia, colma di acquari, a strapiombo sulla cascata;

 

di continuo parole rimbalzano tra la terra e il satellite.

 

Quali userà il poeta per l’aridità o il rigoglio,

 

per il canto greco, per la salsa nebbia nel mattino del Nord

 

o la risacca nell’assolato pomeriggio, proprio sotto

 

sconfinati agrumeti? Forse percorrerà le silenti montagne

 

senza poter descrivere i turbini di vento

 

che alzano la polvere sotto immensi cieli tersi.