Quante cose...

Dureranno più in là del nostro oblio;

 

 

 

 

 

Da L’orologio fermo di Sergio Durigato, 1968, Liviana Editrice.

 

Acquisti, regali, biglietti di auguri: la solita storia di tutti gli anni, nei giorni che precedono le feste di Natale.

Lei, molto ordinata o forse molto distratta, si era annotata in un libriccino tutto quello che doveva fare.

- Ecco, vedi, dovrei andare in tutti questi posti, mi accompagni? - chiese mostrandomi una serie di appunti che solo lei poteva decifrare.

Le donne dicono di sapersi organizzare per i loro acquisti; ma non deve essere vero, o forse lei non è ancora una donna. Fatto si è che partimmo, senza un itinerario preciso, tornando più volte sui nostri passi, seguendo le sue decisioni, quasi sempre improvvise.

Mi diceva: - Ora, per favore volta a destra. - Io voltavo a destra; e buon per noi se la strada, a senso unico, consentiva di voltare da quella parte!

Un po’ alla volta il sedile posteriore della vettura si andava riempiendo di pacchetti.

Ad ogni tappa prometteva, con un sorriso - Faccio presto - e si allontanava, mentre io l’accarezzavo con lo sguardo. Attraversava la strada di passo svelto e affrontava il traffico con vera incoscienza, facendomi trepidare e odiare le automobili che la sfioravano.

“Speriamo almeno che le veda” pensavo, dubbioso, dato che era senza gli occhiali.

L’attesa non era lunga, ma io, ansioso di rivederla vicino, guardavo in giro chiedendomi da quale parte sarebbe sbucata. E quando la vedevo arrivare, le braccia cariche di pacchetti, mi rallegravo che la gente intorno andasse, come lei, di fretta e non la guardasse, lasciandola tutta e solo a me.

Finiti gli acquisti, che lei andava cancellando ad uno ad uno dalla sua lista, mi chiese di accompagnarla da un’amica, alla quale doveva portare dei dischi.

- Mi mancherebbe ancora una cosa - disse, strada facendo - una stella per il presepio. Non sono riuscita a trovarla! - .

Promisi che l’avrei cercata io, la stella, mentre lei saliva un attimo dalla sua amica.

Lì vicino c’era una cartoleria, piena di gente anche quella, per via dei biglietti augurali che in quei giorni vanno a ruba.

Mentre aspettavo vidi appese al soffitto delle meravigliose stelle d’argento, in vetro filato.

- Mi dia una di quelle - dissi al commesso, il quale prese la scala e ne staccò una, la più grande.

- Va bene questa? - mi chiese.

- Benissimo - risposi, senza distogliere gli occhi da quella stella lucente che mi piaceva tanto.

Pagai e uscii di fretta per non farla aspettare.

Quando giunse le mostrai la stella, fiero del mio acquisto.

Si mise a ridere.

- Ma quella non va bene per il mio presepio! - esclamò - è una stella «op»...-.

Io tacevo, forse un po’ imbronciato, ma lei mi sorrise come sempre quando ci salutammo. Radunò i suoi pacchetti e scese.

Quando se ne fu andata, sul sedile accanto al mio rimaneva soltanto la stella d’argento.

Una stella «op», pensavo, o forse «je-je», o forse «beat».

E perché? Forse perché ha tante punte! cercavo di spiegarmi, io, che di queste cose non me ne intendo troppo.

Ma la stella dei Re Magi quante punte aveva? mi chiedevo ancora, perplesso.

Intanto, appesa al suo filo per il quale l’avevo presa e la tenevo sollevata, la stella girava lentamente, luccicando.

Finalmente posai la stella sul ripiano del cruscotto e mi decisi a ripartire.

Passando sotto i lampioni e accanto alle luci delle vetrine, la stella si illuminava e brillava, ora da un lato, ora dall’altro.

Come le sue calze, intessute di fili d’argento: calze «op» o forse «je-je» o «beat».

“Ora seguo anch’io la mia stella” pensai “vediamo dove mi porta”.

Dopo un istante la cosa già mi affascinava: quando la stella si illuminava a destra voltavo a destra e quando la stella si illuminava a sinistra voltavo a sinistra.

Non posso dire di aver sempre rispettato le regole del gioco o forse la mia fede non fu così grande come quella dei Re Magi: fatto sta che, dopo un lungo giro, mi trovai davanti alla sua casa.

Era dunque lì che mi conduceva la stella?

Sostai un attimo: poi riposi la stella nel suo involto e ripartii. Al buio: come tutti gli uomini della terra.

 

 

 

 

 

Da Le foglie morte di Jacques Prévert, 1981, Guanda Editore, a cura di Maurizio Cucchi.

 

...

l’inquietante e magnifico chiarore

questa brace

nessuno pressoché nessuno ne vuol sapere...

piccole luminose menzogne color verità luminosa

verità cianfrusaglie

luce beata dell’uomo franco che vi guarda bene in faccia

salamandra installata nella fronte del pensatore

legno e carbone

accendini dell’amicizia

fuochi di paglia

fuochi di trave

fuochi di festa

del Bengala e di legna

fiammiferi

rametti

palle bernots

come piacete!

non crediate che io getti il grido della lucciola che si scusa di brillare

o il lamento straziante del paralitico che vorrebbe pattinare

no...

urlo alla luce con carta e inchiostro

la sera tardi

e grido

ugualmente

c’è la luce

a ciascuno la sua

e il mondo crepa di freddo

il mondo ha paura di bruciarsi le dita

...

 

 

 

 

 

Da Canzoni per Altair e altre poesie d’amore di Rafael Alberti, 2002, ES Edizioni, a cura di Sebastiano Grasso.

 

Alta Altair, alta Altair,

svegliati.

Per i cieli del cielo

c’è soltanto una stella.

Alta Altair del cielo,

tu, soltanto, quella stella.

 

Per una ragione sei venuta, Altair, sei calata

dalla tua costellazione in pieno giorno.

Mai una stella scese

a intrecciarsi col sole degli ulivi,

né la calce dei paesi

dal bianco puro diventò più bianca

né il vento di quella notte

prolungò il suo canto oltre l’aurora.

Mai si vide una stella camminare per le strade,

né fermarsi subito, trattenersi,

segnalando, prendendo, illuminando

qualcosa che non aspettava.

È scesa per qualcosa, Altair, lasciandosi cadere

dalla sua costellazione quella notte.

 

 

 

 

 

Da Canti di vita e di speranza di Rubén Darío, 1998, Passigli Editori, a cura di Maurizio Fantoni Minnella, traduzione di Enza Minnella.

 

- Io sono Gaspare. Qui porto l’incenso.

Vengo a dire: la vita è pura e bella.

Esiste Dio. L’amore è immenso.

Tutto so dalla divina Stella!

 

- Io sono Melchiorre. La mia mirra tutto profuma.

Esiste Dio. Egli è la luce del giorno.

Il bianco fiore affonda il gambo nel fango.

E nel piacere c’è la malinconia!

 

- Io sono Baldassarre. Porto l’oro. Assicuro

che esiste Dio. Egli è il grande e il forte.

Tutto so dalla stella pura

che brilla nel diadema della Morte.

 

- Gaspare, Melchiorre e Baldassarre, tacete.

Trionfa l’amore, e alla sua festa ci invita.

Cristo risorge, trae la luce dal caos

e porta la corona della Vita.

 

 

 

 

 

Da Mappa del nuovo mondo di Derek Walcott, 1992, Adelphi Edizioni, traduzione di Barbara Bianchi, Gilberto Forti, Roberto Mussapi.

 

Se, alla luce delle cose, tu scolori

vera, eppure debolmente sottratta

alla nostra determinata e giusta

distanza, come la luna lasciata accesa

tutta la notte tra le foglie, possa

tu invisibilmente allietare questa casa;

o stella, doppiamente compassionevole, venuta

troppo presto per il crepuscolo, troppo tardi

per l’alba, possa la tua pallida fiamma

dirigere il peggio in noi

attraverso il caos

con la passione del

semplice giorno.

 

 

 

 

 

Da Elogio de la palabra di Juan Carlos Mestre, 2009, Fundación Casa de Poesía, traduzione di Tomaso Pieragnolo e Rosa Gallitelli.

 

Cupole e cicogne nel mio cuore, questo ho sognato. Più in là della

mia anima corna e mute di cani e principi infermi entravano nella

nebbia, polvere e dominio, bacche avvelenate da cervi

bianchi.

 

Nei mulini abbandonati, sparviero e ginepro oscuro, mi

attendeva la morte.

 

Questo fumo ho sognato, l’astuzia dell’inverno e il singhiozzo azzurro

dei cavalli che galoppavano nella neve.

 

 

 

 

 

Da Il buio e lo splendore di Margherita Guidacci, 1989, Garzanti.

 

 

Con la mappa del cielo invernale, che tu hai disegnato per me,

uscirò prima dell’alba in una piazza ormai vuota

d’uomini e alzerò gli occhi ad incontrare

i viandanti stellari che lentamente si muovono

intorno al polo dell’Orsa. Ai più splendenti

chiederò: “Sei tu Rigel? Sei tu Betelgeuse?

O Sirio? O la Capella?”, restando ancora in dubbio

(tanta è la mia inesperienza nonostante il tuo aiuto)

su quale sia la risposta. E intanto penserò

a San Juan, perché quella sarà la notte di Dio,

dopo la notte dei sensi e dell’anima; e le stelle,

riconosciute o ignote, saranno per me tanti angeli

il cui volo silenzioso mi conduce verso il giorno.

E penserò anche a te, che da un altro parallelo contempli,

ugualmente assorto, lo stesso firmamento,

sentendo come me un gelo esterno ed un fuoco interiore,

mentre i nostri cuori lontani, che sono ancora imprigionati nel tempo,

lo scandiscono all’unisono.

 

 

 

 

 

Da Tercer libro de las odas di Pablo Neruda, 1999, Galaxia Gutemberg, traduzione di Tomaso Pieragnolo e Rosa Gallitelli.

 

Spuntando alla notte        

sulla terrazza

di un grattacielo altissimo e amaro

potei toccare la volta notturna

e in un atto d’amore straordinario

mi impossessai di una celeste stella.

 

Nera era la notte

ed io guizzavo

per la strada

con la stella rubata nella tasca.

Di cristallo tremante

sembrava

ed era

d’improvviso

come se portassi

un pezzo di ghiaccio

o una spada di arcangelo alla cintura.

 

La serbai

timoroso

sotto il letto

affinché nessuno la scoprisse,

ma la sua luce

attraversò

prima

la lana del materasso,

poi

le tegole,

il tetto della mia casa.

 

Incomode

si fecero

per me

le più private incombenze. 

 

Sempre con questa luce

di astrale acetilene

che palpitava come se volesse

ritornare alla notte,

io non potevo

preoccuparmi di tutti

i miei doveri

e così fu che scordai di pagare i miei conti

e mi trovai senza pane né provviste.  

 

Nel frattempo, nella strada,

tumultuavano

transeunti, mondani

venditori

attratti senza dubbio

dal fulgore insolito

che vedevano uscire dalla mia finestra.

 

Allora

raccolsi

un’altra volta la mia stella,

con riguardo

la avvolsi nel mio fazzoletto

e mascherato tra la moltitudine

potei passare senza essere riconosciuto.

Mi diressi a ovest,

al fiume Verde,

che lì sotto i salici

è sereno.

 

Presi la stella della notte fredda

e dolcemente

la gettai sulle acque.

 

E non mi sorprese

che si allontanasse

come un pesce insolubile

muovendo

nella notte del fiume

il suo corpo di diamante.

 

 

 

 

 

Da Le foglie morte di Jacques Prévert, 1981, Guanda Editore, a cura di Maurizio Cucchi.

 

 

...

ma se occorre una luce accecante per vedere tutto

accecate abbagliate

 

è la luce vivente che porta in sé ciascuno

e che tutti soffocano per fare come tutti

...

luce d’infanzia

sempre la stessa luce dolce e crudele

ma a volte tanto bella

volti che vi avvicinate

occhi chiusi

bocche socchiuse

tutto ruota tutto avvampa

voi due teste

testa di ragazzo

e di ragazza

voi due teste che ruotano e dimenticano...

un astro

un istante

una vittoria

una presa

scuro lampo del brutto tempo

fuochi fatui della morale

croce di fuoco

petardi bagnati

cibori ben lucidati

infelici piccoli soli di rame

ostensori

come pallidi e ridicoli sono i vostri raggi

finché la luce di quella che ama l’amore

incontra la luce di quello che ama l’amore

ridicolo incendio

poco importa della sua durata

sempre ieri domani buongiorno buonasera una volta giammai

chi se ne frega purché arda.