In vece di una prefazione, il rosso e il giallo

Božidar Stanišić

 

Herbert Zbignjew

 

L’anno scorso, dopo il mio ultimo viaggio in Bosnia, ritornando spesso a Evropi za uspomenu (All’Europa per ricordo) di Pavle Stanišić, e poi dopo, in autunno, a Teutino blago (Il tesoro di Teuta), pensavo non solo alle sue poesie, ma anche al mio primo incontro con lui, il mio vecchio amico, dopo il ’92. E alla sua emigrazione, una di quelle difficilmente comprensibili: sono qui ma è come se non ci fossi, e in una città che è la sua, malgrado tutto; e alla mia emigrazione, friulana, che da molto tempo ormai mi sembra un balcone, con una vista anche sul mondo di cui eravamo, Pavle e io – ma è proprio vero? – parte. Posso credere che qualcuno, in futuro, molto più tardi, darà una risposta più attendibile alla domanda se, davvero, siamo esistiti? In un tempo in cui, forse, anche la poesia avrà una qualche importanza, sia pur minuscola – non solo in Bosnia, ma anche in un mondo che alla poesia e a tutto ciò che è poetico sempre più raramente si richiama! E oltre alla poesia, anche al senso delle nostre sorti, delle nostre strade, delle nostre partenze e ritorni?  

Quel torrido giorno di luglio del 2009– l’asfalto si scioglieva a Doboj, nella calura del mezzogiorno – nel modesto appartamento del poeta, ero ancora una volta ospite di Pavle. L’appartamento: uguale a quello di un tempo, l’inizio degli anni Ottanta, quando, con pazienza e di buon grado, accoglieva ospitalmente me, che alla rivista Značenja, di cui era direttore, portavo saggi letterari, qualche poesia, recensioni artistiche e, soprattutto, manciate di progetti e di intenzioni dalla sua piccola officina letteraria. Ho, dopo tutto, esperienze, luminose e toccanti, di incontri e riunioni con gli amici, in Bosnia e altrove, in un ambito del quale il cosiddetto grande mondo, secondo regole scritte e non scritte, veniva a sapere solo i lati peggiori. I più belli erano gli incontri in cui i vecchi amici mi dicevano, all’inizio, solo: ah, sei tu, e la conversazione scorreva, poi, come se non fosse mai stata interrotta. Siamo qui, dunque… Queste sono state le prime parole di Pavle, dopo che io a lungo, e invano, lo avevo cercato all’altro capo della strada.

C’era una lieve ironia in quelle sue parole al plurale, che gli era sfuggito – per caso? – senza badare al fatto che entro un paio di ore io sarei stato in viaggio verso occidente (con la O minuscola e maiuscola). Lui sarebbe rimasto nella sua emigrazione, io in viaggio verso la mia. Allora, ma anche in seguito, nella corrispondenza che continuiamo a mantenere, costante, ma con un suo saltellante, irregolare calendario, dove, senza un ordine particolare, si alternano saluti, qualche pensiero, ricordi…, nella nostra conversazione si era inserito un frutto giapponese, il diospiro, il caco. Sì, gli avevo scritto una volta che il mio primo novembre, quello – così lontano ormai? - del ’92, in Friuli, era grigio, tutto era grigio, nella nebbia, senza sole: i campi, e gli alberi, e le case, e gli uccelli, e… Solo i cachi erano rossi, negli orti. In seguito, nella nostra corrispondenza saremmo ritornati a un albero di cachi, carico di frutti, nel giardino di via Latisana 10, a Zugliano, che – all’inizio senza alcuna intenzione di farne una metafora – avevo posto come oggettivazione della sorpresa, della novità, del contrasto in letteratura e, in genere, nell’arte. 

Anche Pavle avevo il suo caco. Tanto tempo fa, in un giardino, lontano.

A Risan, nelle Bocche di Cattaro; prima dell’antico trasferimento della sua famiglia, in Bosnia, nella città di Doboj. Mi mandò anche una breve lettera, piena della poesia della lingua delle cose che non ci sono più, proprio al tempo in cui nuovamente rosseggiavano i cachi in Friuli. (Uno, dalla chioma enorme, sopra un vecchio tetto, carico di un’infinità di frutti, ce l’ho nel contorno della mia finestra come un quadro che anche si agita nel vento e nella pioggia). Quando si trasferirono a Doboj, quel lontano inverno, l’appartamento della posta, dove era impiegato suo padre, non era ancora disponibile. Per questo avevano lasciato tutti i mobili ancora imballati. Così nei cassetti delle credenze, dei tavoli, dei comò… che alla partenza per la Bosnia avevano riempito di vari frutti, meridionali e continentali, era rimasto prigioniero tutto un tesoro di profumi e di colori. Ma, in primavera, quando aprirono i cassetti!? Ah, che prodigio si diffuse per la loro nuova abitazione! Fra i profumi e i colori di - finalmente liberati - limoni e arance, mele e pere di un tempo, il poeta si ricorda ancor oggi vivamente dei cachi, ormai troppo maturi.

Anche quel giorno di novembre, quando ricevetti un esemplare di Teutino blago, il giorno era grigio, grigio. Unico contrasto con il grigiore – la casacca giallo squillante della nostra postina e quei cachi, rossi, rossi, oltre i vetri della finestra. Lo stesso giorno, leggendo la poesia di Pavle, nella parte del colore giallo e di quello rosso, in contrasto, mi pare, con tutti i grigiori di questo mondo, ho aggiunto anche le sue poesie. 

Sia pur a malincuore, ma per la necessità richiesta dall’occasione della prima presentazione di questa manciata di poesie di Pavle Stanišić in traduzione italiana, ho cercato di scrivere una-specie-di-recensione: ecco, in modo che il lettore abbia una guida, che sappia a quale generazione di poeti della moderna poesia slava meridionale egli appartiene e perchè sia apparso tardi, quando alcuni dei poeti senza i quali è impossibile pensare la poesia dell’epoca postbellica (ossia, dopo la Seconda guerra mondiale, e lo dico perchè noi abbiamo sempre una guerra in più), fra i quali c’è anche un Branko Miljković, non erano più fra i vivi, o avevano già dato il meglio di sé.

Sì, ho tentato, ma le parole si inciampavano da sole, si sbriciolava il dizionario delle formule critiche come la calcina dalle vecchie facciate, da un angolo si faceva beffe di me l’ombra di Sant’Agostino, quello stesso che pensava di sapere che cosa fosse il tempo finché qualcuno non gli chiese che cosa fosse il tempo. E, così, un io – recensore pro forma – direbbe, forse, che nel complesso della sua alterità in rapporto al mondo esistente la poesia di Pavle è l’enunciato dell’esistenza di due dinamiche, che, nel proprio rapporto, si fanno parallele. E che il poetico e il reale – trasfigurati nel mondo della poesia, iniziano il proprio camminodi incompatibili entità, così come fanno il sognato e il percettibile, i punti interrogativi e la mancanza di punti interrogativi.

Ahimè, quello spirito-grillo dice a quell’io che occorre stare in ascolto di qualcosa-del-tutto-diverso.

E quindi, per questo, a quell’io sembra che Bal’mont sussurri di un poeta che “non conosce la saggezza che agli altri piace”, che Borovskij avverta “che il passo della folla non è il ritmo della poesia”, e che Celan accenni al’intuizione che la poesia stia nel “mistero degli incontri” . (E tutto questo, naturalmente, è lontano dalla volgarità delle ricerche accademiche degli altri nella poesia di Pavle. Come cercare quei sempre altri nella poesia di poeti che sono consapevoli della verità che la coscienza poetica non può essere assoluta, né divenire tale? E come potrebbe, se si tratta di una poetica che sottintende la nascita della poesia all’ombra delle cose esistenti, della grande storia e della nudità di tutto ciò che è esistenziale? Nella conflittualità del proprio essere individuale e della generale esistenza del mondo, quella poesia sta come un segno indicatore posto liberamente per tutti coloro che si oppongono all’univocità delle cose e delle parole, delle verità generali e della logica comune. Il suo logos nasce dal dramma dello scontro della memoria e di tutti i presenti del poeta. C’è in essa anche il senso tragico dell’esistenza – come se l’ombra di Unamuno passasse qualche volta in mezzo ai versi - ma, comunque, quella poesia rimane lontana da ogni pessimismo fine a se stesso. Forse, come tale, esiste affinché possa essere udita come una voce di quieto ammonimento su tutto ciò che ci circonda e tutto ciò che è in noi? Ha, il mio amico poeta, anche la strana fortuna di essere rimasto là, dove è, ancor sempre, una delle gerusalemmi del mondo).

Chi ha detto questo? No, non lo so. Forse il critico risvegliato in me si è unito a quell’io che ha orrore di ogni critica che dispone dei suoi ismi, delle sue cartoteche per sistemare i poeti, gli uni nella polvere, gli altri nelle antologie?

Non lo so.

Come non so neppure se

E non so neppure se quella porta è come tutte le altre. Solo una cosa, forse, la so. La poesia, quella che si sottrae alle definizioni degli scaffali accademici per i libri, è come il caco nel grigiore dei tardi autunni dei quali l’anima, talvolta, non immagina la fine. E come la gialla casacca dei postini che pazientemente distribuiscono la posta, su questa terra, questo balcone che guarda verso i Balcani, e verso un minuscolo punto, il balcone del mio amico Pavle, che, come in un suo racconto lirico, è sospeso sopra la terra.

 

Zugliano, un crepuscolo di novembre del 2009   

 

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Svaki tvoj pokret podizao je

moje najskrivenije riječi,

riječima sam te ponavljao,

doticao, u riječi sam te pretvarao

 

dok nisam shvatio

da ne postoji riječ

koja boli kao ti.

 

 

Ogni tuo movimento suscitava

le mie più recondite parole,

con parole ti ripetevo,

sfioravo, in parole ti trasformavo

 

finchè non ho compreso

che non esiste parola

che faccia male come te.

 

 

Slutim iskušenje u dodiru sa vlastitom materijom i riječima,

zapisima sa kojih kiše skupljaju znake,

koje sunce prozire i vjetar podiže sa ulice,

gdje ti se obraćam za tren odvojen od smrti

ovim izlišnim likom po kojem pada kiša.

 

Gledam te kao pejsaž koji oživljava na ostacima moje ideje,

što je bolest koja će me u daljem slijedu osporiti,

dovodeći u pitanje razloge kojima objašnjavam

sve osim tvog krhkog smisla koji na sitne žalosti trošim

dokazujući opravdanost straha od kojeg dani bježe preda mnom.

 

 

 

 

Intuisco la tentazione nel contatto con la mia materia e le parole,

gli scritti dai quali le piogge raccolgono segni,

che il sole fa intravvedere e il vento solleva dalla strada,

dove mi rivolgo a te per un istante separato dalla morte

con questo superfluosembiante sul quale cade la pioggia.

 

Ti guardo come un paesaggio che si vivifica sui resti della mia idea,

che è la malattia che in futuro mi verrà poi contestata,

mettendo in questione i motivi con i quali spiego

tutto trannne il tuo fragile senso che in minute mestizielogoro

dimostrando la fondatezza della paura da cui i giorni fuggono davanti a me.

 

 

 

Izmičem se samo zato

da bih bolje vidio

 

šta smo ovo uradili od svijeta,

ljubavi.

Mi ritraggo solo per

meglio osservare

 

che abbiamo fatto di un mondo,

amore.

 

 

Kad je svečana ostavinska rasprava bila završena

i knjige sklopljene,

otišao sam da vidim taj svijetli put

koji su mi prošli ostavili

dok su još bili u putujućem stanju

i pri legitimno priznatom raspoloženju.

 

Niko od njih više nije hodao

po trenutno osvijetljenoj strani kugle,

pa sam očekivao da je moj put pust

poput onih puteva sa slika starih majstora rafiniranog ulja,

prav, tek blago savijen, sa tri visoke topole

uz travom i suvim lišćem iznijansiranu ivicu.

 

Od slučajnih prolaznih korisnika moga puta

mogla se očekivati samo starinski elegantna dama,

istančanog ukusa i struka,

pod kišobranom, naizgled pogružena

u blage tuge devetnaestog vijeka,

a u stvari, po mom mišljenju, utonula u bludne misli.         

Čitav pejsaž s damom, mislio sam, biće iznenađen  

pojavom raščupanog nasljednika,

s neobičnom navikom da pljuje po putu,

uz put urinira i psuje pretke i prolaznike.

 

S mukom sam se prisjećao onog Tatjaninog pisma,

kako bih odmah popravio prvi utisak,

ali dok sam joj šapatom izgovorio taj citat:

Sad znam u vašoj je nadležnosti (moj prevod)

mlada dama u pocijepanim farmerkama,

sa uzdignutim palcem, simbolom nove sekte,

izgovorila mi je riječi koje nisu za savremenu poeziju.                                                                              

Tada se zaustavio zviždeći automobil

i gusar s velikim crnim naočarima

kidnapovao je nesrećnicu.

 

Shvatio sam: moj put su zauzeli automobilima, kamionima,

autobusima i oklopnim hladnjačama,

a na mjestu gdje su bile one visoke povijene topole, 

zasadili su metalne antenske stubove,

navodno, odbrambene.

 

Moja očekivana neopoziva odluka glasi:

Odričem se svog cjelokupnog nasljedstva

u korist drumskih razbojnika,

što izjavljujem, evo, napismeno,

pri prilično čistoj svijesti

i normalno tragičnoj pameti.

 

Quando il solenne procedimento ereditario fu terminato

e i registri chiusi,

andai a vedere quella strada luminosa

che i predecessori mi avevano lasciato

mentre erano ancora in cammino

e in legittimo possesso delle loro facoltà.

 

Nessuno di loro camminava più

nella temporaneamente illuminata parte di globo

e mi aspettavo che la mia strada fosse deserta

come le strade dei quadri oli raffinati di antichi maestri,

diritta, solo un po’ serpeggiante, con tre alti pioppi

lungo il bordo ombreggiato d’erba e foglie secche.

 

Dei casuali passanti che usavano la mia strada

ci si poteva aspettare solo una dama di eleganza antica,

di gusto raffinato e di vita sottile, 

sotto un ombrellino, apparentemente abbattuta

nelle vaghe maliconie del diciannovesimo secolo,

ma in realtà, secondo me, immersa in pensieri lascivi.         

L'intero paesaggio con dama pensavo sarà sorpreso

all’apparizione dell’erede arruffato

con la strana abitudine di sputare per strada

di orinare lungo la strada e di minacciare imprecando i passanti

 

Con difficoltà richiamavo alla mente quella lettera di Tatjana,

in modo da correggere subito la prima impressione,

ma mentre in un sussurro le declamavo quella citazione:

Ora so è in vostro potere (mia traduzione)

la giovane dama con i jeans strappati

mi diceva parole che non sono per la poesia contemporanea.

Allora si fermò un’automobile strombazzante

e un pirata con grandi occhiali neri

rapì l’infelice.

 

Compresi: la mia strada l’hanno occupata con automobili, camion,

autobus e camion frigoriferi corazzati,

e là dov’erano quegli alti pioppi incurvati,

hanno piantato pilastri di antenne metalliche,

a dir loro, difensive.

 

La mia attesa irrevocabile decisione è questa:

Rinuncio a tutta la mia eredità

a favore dei briganti di strada,

e lo comunico, ecco, per iscritto

con coscienza abbastanza pura

e ragione normalmente tragica.

 

 

 

Htio sam da ovdje, na papiru

ostavim nešto vrlo važno,

ono što smo vidjeli u očima,

čuli u onom glasu

dok smo razgledali svijet,

a vodiči nas uvjeravali da će doći

neminovno.

 

Još čekam

i na ovom papiru

mogu samo opet da ostavim adresu:

 

I sada stanujem iza onog mutnog jutra na kraju,

gdje ni ptice, ni najcrnje, nemaju strpljenja,

odakle samo Poov gavran polijeće.

 

 

Volevo qui, sulla carta,

lasciare qualcosa di molto importante,

qualcosa che abbiamo visto negli occhi,

sentito in quella voce

mentre visitavamo il mondo,

e le guide ci convincevano che arriverà

ineluttabilmente.

 

Aspetto ancora

e su questa carta

posso solo lasciare di nuovo l’indirizzo:

 

Continuo ad abitare dietro quel mattino cupo alla fine,

dove gli uccelli, neppure i più neri, hanno più pazienza,

da dove solo il corvo di Poe si alza in volo.

Niente più liceali innamorati che a una voce

dietro alla professoressa Klavdija,

emigrata russa ripetevano:

Tučki nebesnije... Niente più.

 

Ma le nubi di Mihail Jurjevič ancora navigano

 

Lermontov vedeva le nubi nei propri occhi,

la professoressa nelle nubi il proprio volto,

solo i liceali, futuri emigranti, allegri credevano

che quel cielo era finito da tanto, tanto, tanto, (tanto.)

 

E le nubi continuano a navigare. Guardate.

 

 

 

Ovo je dakle taj grad iz kojeg ću da se vinem u istinu,

ostavljajući vjerno tijelo pod kamenom,

a lijepi svijet u gorem stanju nego što sam ga našao

onoga dana kada sam došao na visoku planinu nad morem.

 

Iskreno vjerujem da ni onu planinu,

ni more sinje, ni ovaj grad

nisam preopteretio svojom težinom i srećom.

I sada visim o vlastitom kosturu i bolu,

a ni lik koji nosim nije iznajmljen,

dat je meni lično

da bih mogao da iskažem zahvalnost nebu

za njegove sjajne predstave

kojima sam redovno prisustvovao sa zadovoljstvom.     

 

Ništa nisam izmišljao ni dodavao svojoj sudbini,

zapisujući stihove koje sam prethodno uzalud tražio

po obimnoj literaturi i drugim zanosnim patnjama.                    

Nisam se skrivao iza grmova, tudjih grobova i zastava,

išao sam svojim blatnim rasplakanim putem

do ovog grada koji me čekao.

 

rekoh rijeci koja je već odlazila .

 

 

 

 

Allora è questa la città dalla quale mi slancerò nella verità,

lasciando il corpo fedele sotto la pietra,

e il mondo bello in uno stato peggiore di come l’ho trovato

il giorno che venni sull’alto monte sopra il mare.

 

Sinceramente credo di non aver né quel monte,

né il mare turchino, né questa città

gravato con il peso e con la mia fortuna.

E ora pendo dal mio proprio scheletro e dolore,

e neppure il volto che porto è preso a prestito,

personalmente mi fu dato

perché potessi esprimere gratitudine al cielo

per le sue splendide rappresentazioni

alle quali regolamente assistevo con piacere.

 

Nulla ho inventato o aggiunto al mio destino,

annotando versi che avevo invano cercato

nella voluminosa letteratura e altri vibranti dolori. (vibrante?)

 

Non mi sono nascosto dietro ai cespugli di tombe e bandiere altrui,

sono andato per il mio fangoso cammino di lacrime

fino a questa città che mi aspettava.

 

dissi al fiume che già se ne andava.

 

Kad su se ruski emigranti krenuli nebom i morima,

umotavali su po grumen rodne zemlje

u Puškinove sveske i rubaške bijele,

složene u prašnjave kofere optočene zlatom.

 

Kad su se krenuli emigranti

iz Bosne, Hrvatske, sa Kosova ravnog…

svaki je ponio po grumen zlatne grobljanske ilovače

u srcu.

 

Zašto sad i ti pakuješ sunčanu Heladu,

Romulov vječni grad Monmartr i moju glavu

i kud si to krenuo s grumenom Evrope,

Gospode?

 

Quando gli emigranti russi partivano per cielo e mari,

avvolgevano una zolla di terra natale

nei quaderni di Puškin e nelle camice bianche,

sistemate in polverose valige guarnite d’oro.

 

Quando si mossero gli emigranti

dalla Bosnia, Croazia, dal Kosovo piatto…

ciascuno portò una zolla d’oro di argillacimiteriale

nel cuore.

 

Perchè adesso anche tu la solare Ellade avvolgi,

di Romolo la città eterna Montmartre e la mia testa

e dove sei diretto con una zolla di Europa,

Signore?

 

 

 

Pećinu sam svoju opremio

tehničkim napravamaa

sve otvore zatvorio

da je ni kap rasplakanog neba ne snađe

ozvučio sam je stereo uređajima

udahnuo joj malo tužnog duha i prošlosti

još mi je preostalo

da u zidove po sjećanju uklešem

sjevernog jelena rogatog

i jednog mamuta po mogućnosti

pa da odselim u opštu istoriju

 

 

 

La caverna mia ho dotato

di dispositivi tecnici

tutte le aperturre ho chiuso

che neppure una goccia del cielo in pianto la penetri

la ho sonorizzata con apparecchi stereo

le ho insufflato un po’ di trispe spirito e di passato

mi è rimasto solo

di incidere a memoria sulle pareti

un cornuto cervo settentrionale

e possibilmente un mammuth

e infine trasferirmi nella storia generale

 

 

 

Ovo što ostavljam nisu ozloglašene metafore

samo riječi samo sadržaj zvuka

to je popis imovine:

nebo zalutalih ptica-snova

i dva groblja prijatelja

 

a tamo je rijeka koja teče

objašnjavajući nešto što shvatio nisam

a možda se to meni samo pričinjava

kao što se možda čini njoj

da ona stoji a da tečem ja

 

suza zaostala

na licu svijeta

 

 

 

Ciò che lascio non sono malfamate metafore

solo parole solo contenuto di suono

questo è l’inventario dei beni:

un cielo di smarriti uccelli-sogni

e due cimiteri di amici

 

e là è il fiume che scorre

spiegando qualcosa che compreso non ho

o forse mi sembra solamente

come forse sembra a lui

di stare fermo mentre scorro io

 

una lacrima rimasta

sul volto del mondo

 

 

Doletjeli smo na riječima

i još se držimo za njih

lebdeći nad provalijom tišine

 

 

Arrivammo volando sulle parole

e ancora ci teniamo a loro

sospesi sull'abisso del silenzio

 

Stigli ste u Vjekovo kud prolazi vrijeme

ne osvrćući se

 

Nose ga u kovčezima

na tabutima

pjevajući

niz rijeke uz rijeke

niz vjetar i protiv vjetra

tamo gdje su otplovili

jedrenjaci od novinskog papira

kroz palate-ruševine

putem zasutim nebom

polomljenih prozora i lica

pustom ulicom kojom su prolazile

lipe i samotni platani

poslije posljednjih veselih koraka

koji su otrčali kroz snove

 

To je grad gdje svak dočekuje sebe

čekajući one kojih nema

 

Tu nestaje vrijeme

odlažući teški prtljag preživjelih riječi

i pogrdnih i pogubnih

prepuštenih pljačkašima lopovima

i vodjama drumskim

što sad novim drumovima

ono staro blago traže

zakopano po noćima i sjenama

zgrušano u sjećanjima

 

Stigli ste u Vjekovo

gje čekaju vašu radost

dani koji nestaju

 

Stigli ste u Vjekovo

potrošači sreće široke potrošnje

gdje za svoju dušu još možete naći

jeftin suvenir sa ovoga svijeta

 

 

Siete giunti a Vjekovo dove il tempo scorre

senza voltarsi indietro

 

Lo portano in valigie

sulle bare

cantando

giù per i fiumi su per i fiumi

lungo il vento e contro vento

là dove hanno preso il largo

barche a vela di carta di giornale

attraverso palazzi-rovine

in un viaggio colmo di cielo

di finestre rotte e di volti

par la strada deserta per cui passavano

tigli e platani solitari

dopo gli ultimi allegri passi

che di corsa hanno attraversato i sogni

 

Questa è una città dove ognuno accoglie se stesso

aspettando coloro che non ci sono

 

Qui scompare il tempo

deponendo il pesante bagaglio di parole sopravvissute

eingiurioseedistruttive

abbandonate ai rapinatori ai ladri

e ai condottieri di strada

che ora per nuove strade

quel vecchio tesoro cercano

sepolto nelle notti e nelle ombre

raggrumato nei ricordi

 

Siete giunti a Vjekovo

dove aspettano la vostra gioia

i giorni che scompaiono

 

Siete giunti a Vjekovo

consumatori di felicità di largo consumo

dove per la vostra anima potete ancora trovare

a buon prezzo un souvenir di questo mondo

 

 

Vrijeme - konstanta

a ja varijanta sasvim prolazna

i evo prolazim

tiho tiho na prstima

da me ono ne osjeti

da me se ne dosjeti

da me konačno ne pronađe

da se i sam ne razbudim

 

tiho vrlo tiho da ne probudim

čudo koje me sanja

kako lutam i sam začuđen

medju brdima rijekama

munjama sjenama

i drugim svojim mislima šarenim

 

kako skriven u svemiru

brojim dane

kao pare i oblake

kako vrhove vremenske

označavam imenima

nekih prošlih prolaznika

da se u snu ne izgubim

 

Samo sanjaj

samo sanjaj

čudo moje neviđeno

dok još ovom velikom vremenu

šapućemo tužne pjesme

o njegovoj prolaznosti

 

Tempo - constante

e io variante del tutto passeggera

ed ecco passo

pian piano in punta di piedi

che quello non mi percepisca

che quello non si accorga di me

che infine non mi trovi

e che io stesso non mi svegli

 

piano molto piano che non si svegli

il mostro che mi sogna

mentre vago e rimango attonito

fra monti fiumi

fulmini ombre

e altri miei pensieri colorati

 

mentre nascosto nell’universo

conto i giorni

come monete e nuvole

come vertici temporali

li indico con nomi

di altri passati passanti

per non perdermi nel sogno

 

Solo sogna

solo sogna

mostro mio non fatato

mentre ancora a questo grande tempo

sussurriamo tristi poesie

sulla sua transitorietà

 

 

 

Ribari su svunoć mrežama izvlačili iz mora

potonuli mjesec

vjerujući da izvlače Teutino skriveno blago

 

koje je rasuto obalom

zora obasjala

pred njihovim zgaslim pogledima

 

 

 

 

 

Tutta notte i pescatori con le reti hanno estratto dal mare

la luna affondata

credendo di estrarre il tesoro nascosto di Teuta

che sparso sulla riva

l’alba illuminava

davanti ai loro sguardi spenti

INDICE

 

 

Božidar Stanišić, Invece di una prefazione, il rosso e il giallo

 

Pavle Stanišić,Granice poezije, adresa – izabrane poezije

 

1. Granice poezije                                        I confini della poesia

2. Iskušenje                                                 Tentazione

3. Uvid                                                           Accertamento

4. Put                                                             La strada

5. Adresa                                                      Indirizzo

6. Oblaci Mihaila Jurjeviča                             Le nubi di Mihail Jurjevič

7. Patriotska pjesma                                     Poesia patriottica

8. Quo vadis Domine                                    Quo vadis Domine

9. Pećina                                                        La caverna

10. Popis imovine                                         Inventario dei beni

11. Letači                                                       Trasvolatori

12. Preživjele riječi                                        Parole sopravvissute

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