(…) “Vanessa, vieni che ti presento mio padre” il tono quasi mondano di Rosa.

“E saresti tu Vanessa?” Ah Vanessa, Vanessa. Vanessa, Vanessa, ti guardo e la parola che viene dopo è scommessa. Quanti secondi ti sono bastati per spopolare i miei sogni e riempirli della glassa della tua bocca vermiglia. E voi per fa­vore, non prendetevela con me, e guai se tirate in ballo la storia della crisi dei quaranta – a parte che l'ho già passata a trentotto ed è stata una bella botta e superarla non signi­fica affatto eliminarne i sintomi. soltanto conviverci e nel migliore dei casi tenerli a bada in una condona dignitosa agli occhi degli altri finché ne valga la pena, altrimenti è me­glio arrendersi al richiamo dell'abisso della vostra Vanessa, e l'unica forma coerente di maturità consiste nello smettere dì stupirsi del soqquadro vituperoso in cui si dibattono quelle che spacciamo pomposamente al mondo come scel­te –, e non invocate principî morali fuori luogo (sono il ri­fugio della vostra morbosità. quel ciarpame di interdizioni cattoliche e convenzioni sociali su cui avete edificato l'alibi dell’anima – dimostratemi che dietro il più elevato dei sen­timenti o dei pensieri umani non prosperi il demone del desiderio e domattina dopo un'abbondante colazione al bar io mi faccio benedettino) –, quale uomo di qualsivoglia incli­nazione sessuale non vorrebbe avventarsi su questo prodi­gio di carne, forme e movenze, quale donna non capirebbe al volo lo sconquasso ormonale che arreca la vista di questo corpo selvaggio, plasmato dai nostri occhi vogliosi, e diffido i più scaltri (e infidi) dal chiamare in causa le mie figlie – sono perfettamente consapevole del fatto che un giorno nean­che poi tanto lontano potrebbero trovarsi loro al posto di questa irresistibile Vanessa (l'ardore e la pazienza fuse in una devozione furiosa con cui ti leccherei ogni goccia di su­dore dall'alluce all'attaccatura dei capelli, dall'attaccatura dei capelli all'alluce, indurendo la lingua in un tremolio cir­colare per accordarlo al ritmo sobbalzante del tuo ombeli­co, discendendo piano piano, ancora più lentamente, solo per stringere tra le labbra in un morso senza denti e provo­catoriamente casto il piccolo ciondolo di carne del tuo ap­petitoso clitoride, e inspirare il tuo paradiso terreno), tut­tavia, vi prego di credermi, la mia posizione è irremovibile, in una simile evenienza non mi resterebbe altro che disto­gliere lo sguardo senza avere l'autorità per condannare il de­siderio degli altri uomini, pronto a rientrare in lizza al giro successivo –, in cambio io non pronuncerò una sola parola sui tempi d'oggi e l'influenza della televisione, di Internet e della pubblicità e mi asterrò da giudizi tranchant sui modelli femminili della nostra epoca, oltretutto io ci vado a nozze con la carne esposta, l'unica richiesta che faccio pubblicamente a tutti voi, e che me la concediate o nomi prendo da solo, è di prostrarvi (inchinatevi, bastardi; schiattate di in­vidia, luride bagasce) davanti alla supremazia indiscutibile del talento – avete capito bene: talento –, perché qui sta la differenza tra la mia lungimiranza indenne alle rappresaglie del bene e del male e la vostra meschinità ancorata al miraggio di valori incrollabili, per voi sporchi ipocriti bigotti

segaioli e troie incartapecorite nelle vostre pelli vizze un qua­dro di Picasso è cento volte superiore alla perfezione di un corpo femminile – come se esistessero miracoli giusti e mi­racoli sbagliati, creazioni salvifiche e creazioni nefaste –, quando invece l'assoluta e imperscrutabile ingiustizia della sorte è una e cieca e tremenda, e la durata delle Demoiselles d’Avignon che sopravvive al suo autore non la rende più mae­stosa delle mammelle succose e imponenti di Vanessa su cui strofinerei il cazzo fino a spremere l'ultima goccia di sper­ma, al contrario, è la volatilità della bellezza femminile a ren­derla un'apparizione unica, sensazionale, irripetibile: quale foto la eguaglierà mai, quale filmato la riporterà in vita dal momento che l'estasi della vista è inseparabile dalla fisi­cità del tatto, l'ebbrezza dell'odorato dall'oblio del gusto, e l'udito è prono al presente che rimbomba dentro il cuore come l'eco di una fede primordiale – la devozione per la car­ne –, vi sfido a negare l'evidenza, il mistero della donna, l'u­nica opera d'arte vivente che sollecita simultaneamente tut­ti e cinque i sensi, e tu Vanessa, sedici anni e mezzo di incolpevole sfrontatezza, sei la mia morte: come sarebbe bello se finisse tutto fra poco, solo il tempo di venirti dentro e an­darmene per sempre, santa puttana del mio esilio in questa terra. (…)