Una vita spesa

a bruciare i crocefissi

Nei giorni appesi ai chiodi.

 

È fobia di meschine carestie.

Sono legni di vetro e spine di riccio.

 

Non sono degna neppure

di una croce, quando le spalle

rinnegano scivolando.

 

È come Pietro la mia ira

una tempesta di fughe e viltà.

 

Troppe volte ho scritto

a nuovo

l’incipit della mia vita.

 

La mandipola si dilata rapace

e macera l’inquietudine.

 

Amo il doppio di Venere,

ma Giove e Marte

si contendono lo scudo.

 

Ho conosciuto

Sodoma e Gomorra,

non voglio perire

nelle macerie di Babele.

 

Rivendico il diritto di sognare.