con lui, saremo randagi e cani fedeli.

Svezzati e svettanti alla luna, sotto i portici andremo.

Per strada scarnendo, lui e noi, l’osso rimasuglio della gioventù.

 

Ma non berremo dal bicchiere di mio padre,

non faremo che lui – la barba sempre più nera, le rughe scolorendosi…

– racconti a noi, lui: il più giovane di tutti,

la nostra ansimante corsa vista da vecchi.

 

Nella notte di chi dorme, o cerca in stanze nude crudi sonni,

chiederò a mio padre quali trame seppellì: nei magazzini dell’ 80,

fra i cerchi delle sue viti, della sua vita. 

 

Allora mio padre, non volendo all’uomo suo bambino che lo fissa,

non sapendo da dove e cosa dire, dirà che è veramente tardi,

che a casa lo attendono donne: sua moglie e sua figlia!

 

Poi pettinerà un sorriso, lisciandosi la barba,

di colpo tornata bianca.